La répartition s’était déroulée tout à fait comme il l’imaginait – si tant fut qu’il l’eût imaginée vraiment. Disons que les éléments qu’il s’était représentés avait été là : la masse de Première Année aussi effrayés que lui-même, celle encore plus dense des étudiants d’années supérieures sagement rangés à leur table, le regard souvent austère des professeurs et la magnificence de l’école – même si, il l’admettait, il avait largement sous-estimé celle-ci. Sa maman lui avait fourni un livre, Histoire de Poudlard, en lui recommandant de ne pas l’ouvrir avant d’être arrivé. « Pour ne pas gâcher la surprise », avait-elle dit, et Lou avait sagement acquiescé, même si poser les yeux sur l’ouvrage sans pouvoir le toucher le brûlait presque.

La tentation avait été bien plus violente durant le trajet dans le train. D’abord curieux de tout ce qui l’entourait, il s’était vite rendu compte que le Poudlard Express n’était au final qu’un vieux train à vapeur ; certes, un peu plus magique, certes, un peu moins rouillé, mais un banal train à vapeur tout de même. L’ennui l’avait vite gagné. Sa nature joviale s’était effacée face aux regards intrigués, suspicieux, apeurés même, que lui lançait presque tout le monde. Alors quoi, n’avaient-ils jamais vu un fauteuil roulant ? n’avaient-ils jamais aperçu personne privé d’un de ses attributs ? Foutus sorciers, avait-il pensé, et il n’avait finalement pas décroché un mot du trajet.

Il n’avait pas compris en quoi son handicap était si exceptionnel ; certes, on n’en croisait pas tous les jours, assurément, mais il suffisait d’aller dans le Londres moldu pour être assailli de toute sorte d’images bizarres et de particularités physiques encore plus étranges que les siennes. Même lui, dont les parents avaient furieusement refusé de vivre en milieu urbain, dont la mère avait fermement renié la magie jusqu’à ce qu’elle n’eût plus le choix à cause de ses enfants, avait vu des cas pires que lui-même. Et même les gamins les plus bornés du monde – des mômes de campagnards, pardonnez-leur – avaient fini par accepter ses différences.

Toujours était-il qu’il avait senti les regards le suivre dans le train et que la sensation lourde de leurs yeux sur ses épaules s’était accentuée lorsqu’il était entré dans la Grande Salle. C’était quelque chose qu’il n’avait pas vraiment prévu, en fait – malgré qu’il fût un assidu de lecture, le gamin qu’il était préférait encore les histoires idéalistes aux dystopies pleines de leçons de moral. Il n’avait pas non plus prévu à quel point il avait été dépourvu face à l’imposante marche que l’estrade leur présentait ; il ne connaissait en fait aucun sort permettant de faire léviter son fauteuil. Il était demeuré là, hésitant, sans pouvoir avancer jusqu’au Choixpeau et sous les rires naissants de ses futurs camarades. Une main secourable lui était finalement venue en aide, un gamin dont le nom lui avait échappé, mais il avait l’impression d’avoir vécu la pire humiliation de sa vie.

Le Choixpeau avait dit tout un tas de choses étranges – « Oh, je vois », avait-il susurré, mielleux, « tu as en toi une grande volonté de faire tes preuves. Et un courage poussé à son extrême – ou alors est-ce de l’inconscience ? Dis-moi mon grand, qu’est-ce qui t’a poussé à te jeter devant cette voiture ? » Lou avait cligné des yeux et avait trouvé la question absurde tant elle était évidente. L’artefact avait semblé soupiré – « Je vois » - et avait fini par hurler GRYFFONDOR ! au milieu des bavardages qui remplissaient l’air. Quelque chose dans l’estomac de Lou s’était débloqué et les applaudissements, d’abord timides, avaient fini par retentir. Il avait eu du mal à descendre de l’estrade, avait essuyé quelques rires de plus et s’était installé au bout de sa table – les bancs ne laissaient visiblement pas de place à Robert. Au final, il avait fini par oublier les regards inquisiteurs posés sur lui et s’était concentré sur le banquet qu’on leur avait servi.

Et il était là, désormais, au milieu de fauteuils défoncés et de couleurs chaleureuses, à se demander ce qu’il fallait faire ensuite – incertain de la conduite à adopter. Les préfets leur avaient montré les dortoirs : deux portes, au fond de la tour, menaient respectivement aux chambres des filles et aux chambres des garçons. Tous les Première Année s’y étaient précipités ; il avait suivi le mouvement juste avant de déchanter en avisant les escaliers. Et à présent, il se demandait comment Merlin pourrait-il faire pour y monter sans quémander l’aide de quelqu’un – il détestait réclamer.

Il tourna un peu en rond ; quelques élèves encore, plus âgés pour la plupart, traînaient près des fenêtres ou au coin du feu. Les deux élèves – le célèbre Harry Potter, dont Lou avait à peine entendu parler avant aujourd’hui en réalité, et son acolyte roux dont il avait oublié le nom – qui avaient débarqué en grandes pompes lors du banquet se dirigèrent vers les dortoirs. Le garçon se demanda brièvement s’il serait suffisamment téméraire pour leur adresser la parole un jour – mais bien sûr qu’il le serait, depuis quand était-il aussi timide ? Depuis que tout le monde te regarde comme un extraterrestre et que tu n’en as vraiment plus l’habitude, lui souffla une voix quelque part.

Il grimaça. La voix avait bien trop raison, et lui était bien trop fier pour le reconnaître.

Beaucoup étaient déjà montés quand quelqu’un sembla finalement remarquer sa présence. « Salut… », lui dit-on, et la personne n’avait pas vraiment l’air très confiante. Lou se retourna, intrigué qu’une personne, plus âgée que lui semblait-il, voulût copiner avec lui. Elle avait les cheveux en bataille, les plus indisciplinés qu’il eût eu l’occasion de voir, et son visage n’exprimait pas grand-chose sinon une appréhension à peine dissimulée. Il la reconnut presque tout de suite : elle parlait avec Harry Potter et son ami quelques instants plus tôt. Etait-elle amie avec eux ? Avait-elle bravé les règles du Ministère pour venir en voiture volante avec eux ?

Lou se força à sourire – il était handicapé, pas antipathique. Il fallait faire bonne impression. « Bonsoir », fit-il, et sa voix à lui non plus n’était pas rassurée du tout. En plus, il l’avait toujours trouvée trop fluette. « Je m’appelle Lou », ajouta-t-il, même s’il doutait qu’elle en eût quelque chose à faire.

« Tu dois avoir beaucoup de courage pour être arrivé ici, surtout si tu n'as reçu l'aide de personne... » Le garçon grimaça – encore une qui insistait sur son problème. Mais à quoi pensait-il en espérant le contraire ? Il était évident que c’était la première chose sur laquelle les gens s’arrêteraient.

Il se mordit les lèvres en évitant les répliques blasées qui lui vinrent naturellement. Il avait tellement souvent fait face à ce genre de situation qu’il avait appris à contrôler la contrariété que ce genre de mots lui inspirait. « En vérité, j’ai dû me faire aider », répondit-il. « On m’a dit qu’on m’apprendrait des sortilèges pour faire léviter Robert, mais je ne les connais pas encore alors l’un des préfets s’en est occupé. Mais c’est vrai que c’est pas très pratique, tous ces escaliers à monter. Ils auraient pas pu installer des ascenseurs ? » Au moins n’avait-il pas l’air énervé. « J’espère qu’ils vont vite penser à me les montrer.

- Permets-moi de te souhaiter la bienvenue à Gryffondor. Je m'appelle Hermione et je suis en seconde année...

- Merci ? » Ça sonnait plus comme une question mais il ne s’était pas attendu à ce qu’elle l’accepte aussi vite – alors quoi, pas de question supplémentaire sur le pourquoi du comment ? Lorsqu’il avait eu son accident, les premières paroles de ses petits camarades avaient été de le harceler d’interrogations. Et à chaque fois, les premières paroles qu’il entendait concernaient toujours son handicap.

Hermione, se répéta-t-il pour mémoriser – il n’avait pas spécialement la mémoire des noms. Il ne pouvait que saluer le patronyme ; il l’avait déjà rencontré dans une histoire que sa mère lui lisait souvent quand il était plus jeune et en gardait un souvenir marquant. « On dirait le prénom d’un personnage dans le Conte d’hiver. J’adore cette histoire », dit-il en espérant ne pas faire preuve d’indélicatesse. C’était un compliment pour lui – un compliment maladroit, mais il était vrai qu’il en faisait rarement. Il doutait cependant qu’elle connût la pièce : c’était un texte moldu et il s’était bien rendu compte que les sorciers n’étaient pas très familiers avec la culture des non-sorciers. « Tu connais ? »

La question était sans doute naïve, mais au moins se sentait-il à l’aise sur le sujet. Pour faire bonne impression, on lui avait toujours dit qu’il fallait parler de choses qu’on aime – et c’est ce qu’il comptait bien faire, bonne impression.

Hermione semblait bien connaître le château. Lui était à peine arrivé qu’elle lui parlait déjà de passages secrets et d’escaliers mouvants. Il était inconcevable pour Lou que les escaliers bougent, comme dotés de conscience, comme désireux de montrer leur indépendance, et qu’ils perdent en même temps la moitié des élèves naïfs qui composaient l’école.
 
Mais après tout, si un chapeau pouvait parler, pourquoi pas ?
 
« Comment vous faites pour retrouver les salles de classe d’une année à l’autre, dans ce cas ? », fit Lou. C’était une question rhétorique : il se doutait bien qu’ils avaient des cartes ou des sortilèges pour les localiser. Mais le savoir n’était-il pas censé être consigné dans les mêmes lieux, immuables ? Des lieux grandioses ou poussiéreux, peu importait, du moment qu’on ressentait l’essence de ce qu’il s’y transmettait. Le garçon gardait un souvenir fort des différentes salles de cours qu’il avait côtoyées : même s’il avait vécu à la campagne, celles-ci étaient toujours animées d’une certaine sérénité, imposaient toujours un certain respect, et ce même si les élèves s’avéraient souvent turbulents. Ces salles qui se déplaçaient, il lui semblait que ça rendait les connaissances plus indiscernables, moins palpables que si elles étaient restées en place.
 
Mais sans doute que son esprit trop moldu et cartésien l’empêchait d’en voir la vraie beauté.
 
Lou, fraîchement arrivé à Poudlard, se sentait déjà perdu. C’était trop différent, trop complexe par rapport à ce qu’il connaissait déjà. Il pensait détenir un certain talent d’adaptation : il se rendait compte maintenant qu’il semblait s’être surestimé. Tout lui paraissait trop grand, trop luxueux, trop magique. Pourquoi ces tableaux bougeaient-ils ? C’était contre tout ce qu’il avait appris auparavant, contre toutes les lois de la physique et la réalité qu’on lui avait inculquées. S’il savait depuis très longtemps qu’il était un sorcier, on ne lui avait jamais permis de connaître son monde. Sa mère rejetait la magie – Lou s’estimait presque chanceux, du coup, qu’elle ne l’eût pas rejeté lui et sa sœur, qui visiblement possédait les mêmes dont que lui.
 
D’où leur venaient-ils ? Ils n’avaient jamais entendu parler de magie autrefois.
 
Dans tous les livres que Lou avaient lus jusqu’ici – des livres essentiellement achetés chez Fleury & Bott’s, presque contre le gré de sa mère, et soigneusement choisis pour les informations sur le monde magique qu’ils pourraient lui prodiguer. Et sa mère, justement, l’avait considérablement surpris : elle semblait s’être appliquée à avoir mis tous ses préjugés de côté à partir du moment où il avait reçu sa lettre. Le sport, l’Histoire de Poudlard, les livres annexes qu’il souhaitait acquérir… elle avait presque tout laissé passer.
 
« Mes parents moldus ont voulu montrer leur érudition et faire preuve d’originalité en me nommant comme ce personnage issu de cette tragicomédie tardive rédigée par Shakespeare », reprit Hermione.
 
En effet, elle semblait connaître le Conte d’Hiver. Mais au-delà de ça, Hermione était vraisemblablement Née-Moldue. Il avait un peu honte de l’avouer, mais il se sentit aussitôt soulagé. Au moins une qui ne le jugerait pas sur son absence de connaissances magiques, du moins pratiques. Elle avait l’air également très avertie sur d’autres sujets : la suite d’évènement qu’elle lui cita le laissa littéralement bouche bée – et il ne s’estimait pourtant pas inculte.
 
« Où as-tu appris tout ça ? », ne put-il s’empêcher de demander. Même si elles avaient trait à son prénom, ces informations n’en demeuraient pas moins impressionnantes. Elle avait l’air amère, aussi. Amère sur le choix de prénom dont ses parents l’avaient affublée ou amère au-delà de cela, il n’aurait su le dire – mais il reconnaissait cette intonation dans sa voix pour avoir la même, parfois, lorsqu’il repensait à tout ce qu’il avait perdu avec son accident. Il la regarda attentivement, peut-être trop pour que ce soit confortable pour elle : il ne sut déterminer si l’amusement qui animait son visage était sincère ou non. « En tout cas », dit-il, peut-être pour la rassurer ou peut-être pour changer de sujet, « je trouve ton prénom très joli. Personne ne peut dire qu’il a le même que toi, en tout cas.
 
- Ce que j’espère c’est que je n’aurai pas à connaître un destin aussi tragique et compliqué… » Et à Lou de la regarder encore plus intensément. Elle paraissait réaliste et assez sûre d’elle. Pourquoi pensait-elle à des choses aussi funestes, improbables de surcroît, qui n’arriveraient sûrement jamais ? Il ne savait pas à quoi elle pensait en parlant de destin tragique, mais il pensait s’en faire une assez bonne image : des choix compliqués, des morts et l’impression d’impuissance qui prenaient souvent ces personnages de revers.
 
« Je suis sûr que non », se contenta-t-il de dire – qu’aurait-il pu dire de plus ?
 
Un ange passa. Comme pour leur permettre d’assimiler la discussion. Lou joua avec ses doigts et remarqua pour la première fois depuis qu’il était parti que ses ongles étaient sales. Il faudrait qu’il pense à s’en occuper pour ne pas décevoir ses professeurs.
 
« Et toi, alors, Lou… », reprit Hermione. Le garçon releva la tête et focalisa à nouveau son attention sur la fillette. Il présager déjà la suite de la conversation. Une interrogation en bonne et due sur son propre prénom. « S’agit-il du diminutif de Louis ? "Gloire" et "combat" ou encore "loup", comme l’animal, hm ? » Elle sous-entendait sans doute une relation quelconque avec l’un des rois de France, l’un des Louis qui avaient marqué l’Histoire.
 
Lou avait lu quelques informations sur eux, mais il savait déjà que son nom n’avait aucun lien avec eux. Jamais ses parents ne se seraient aventurés à leur donner, à lui et sa sœur, un héritage aussi lourd à porter. C’aurait été présomptueux et très risqué, lui avait dit sa mère un jour lorsqu’il avait posé la question.
 
« Pas du tout », dit-il. « Je doute aussi qu’il ait un rapport avec l’animal. Chez moi, le loup est craint. Il n’y en a plus mais comme dans mon village et dans ceux qui nous entourent, nous vivons d’agriculture et d’élevage – au moins une partie de la population -, et qu’il y a longtemps ils avaient l’habitude de saccager les troupeaux des fermiers, on en a peur. » Il se souvint de ses cours d’histoire de primaire et les détails lui revinrent. Comment les éleveurs avaient été sans pitié envers eux. Et comment, à force de tueries, ils avaient fini par éteindre leur espèce en Ecosse. Lou s’était senti désolé en l’apprenant. Les pauvres bêtes, après tout, ne faisaient que se nourrir et n’avaient pas un comportement si différent de l’humain qui chassait le gibier. L’éleveur lui-même, d’une certaine manière, anéantissait ses bêtes pour les manger. « Non, mon prénom me vient de ma grand-mère paternelle, Louisa. Elle est morte juste avant ma naissance. Mes parents voulaient lui rendre hommage. »
 
Comme une sorte de regret envers elle. Lou ne l’avait jamais vue et il doutait que ses parents aient gardé contact avec. Il avait interprété cela comme une manière d’absoudre les erreurs de son père à son égard, comme un moyen de se racheter.
 
Hermione lui sortit ensuite une litanie de sortilège qui pourraient l’aider. Le garçon fit de son mieux pour les retenir, mais il était loin d’avoir une bonne mémoire auditive. Il avait besoin pour apprendre de textes, de livres et de notes. C’était d’ailleurs sans doute pour ça qu’il aimait autant lire, que ce soient des romans ou des manuels scolaires. Il dut faire une tête étrange car la jeune fille conclut avec un sourire : « Si tu souhaites apprendre, n’hésite pas. Ce sera avec plaisir.
 
- Merci ! », lui répondit-il précipitamment. Car il ne se voyait pas s’en sortir tout seul, du moins les premiers temps. Il continua avec embarras : « Je n’ai jamais tenu une baguette magique de ma vie… Je ne sais même pas si je serai capable de l’utiliser. Pour moi, soulever Robert pour monter des escaliers, c’est encore de la science-fiction. Même si, bien sûr, j’ai vu les préfets de Gryffondor le faire pour m’aider à monter jusqu’ici. »
 
La sensation avait d’ailleurs été grisante. Il n’avait jamais volé de sa vie et les doux balancements de son siège l’avait apaisé comme seul le sport savait le faire. Il espérait pouvoir recommencer rapidement et réfléchissait déjà à un moyen d’apprendre ces sortilèges très vite.
 
« Tu penses que tu pourrais me les apprendre avant que les professeurs ne nous en fassent la démonstration ? J’ai lu le programme scolaire dans les manuels de l’école, et j’ai l’impression qu’ils ne seront pas abordés avant longtemps. » Pour ne pas montrer que son avidité relevait plus, une fois n’était pas coutume, de sa satisfaction personnelle, il ajouta : « Je ne pense pas vouloir demander aux autres élèves de m’aider jusqu’au mois d’avril au moins. »
 
Evidemment, le plus pratique aurait été d’aménager le château spécialement pour lui. Cela dit, il n’était pas sûr que cela soit faisable : d’abord, qui changerait la structure d’un bâtiment comme celui de Poudlard pour un seul élève en difficulté ? Et ensuite, ils doutaient que les professeurs souhaitent réellement intervenir sur un héritage aussi colossal.