Tard. Il était tard et Sturgis n’allait pas tarder à s’endormir sur place. Il se tenait là, debout, chancelant, ses cheveux couleur paille retombant devant ses yeux bouffis. Sa vigilance vacillait peu à peu, comme la flamme d’une bougie penchant sous le vent. Il aurait voulu, il aurait tellement voulu se laisser aller, clore les paupières, détendre ses muscles. Dormir, tout simplement. Mais il ne pouvait pas se le permettre. Il était en mission. En mission ! L’Ordre comptait sur lui, et il savait à quel point garder cette porte était important. Il remonta un peu plus la cape d’invisibilité sur lui, soupira, s’abîma dans l’écoute distraite des silences de la nuit. Le Ministère de la Magie était, une fois le soleil décliné, un tout autre monde. L’aspect, l’ambiance, le ressenti général se retournaient comme un gant, pour offrir une face nouvelle, un recto verso de ce lieu capital pour la Communauté des Sorciers et Sorcières. Il pouvait voir, de là où il était, le rectangle lointain et doré de la cage d’ascenseur ; immobile, calme, pareil à l’œil asymétrique d’un animal de fer et de rouages. Et c’était bien là la seule lueur de la place. Car Sturgis se trouvait recroquevillé sur lui même, dans un long couloir sans fenêtres, noir et sombre. Une allée vers le cauchemar.

Sa tête lui paraissait peser une tonne. Si seulement il pouvait dormir, ne fut-ce qu’un court instant. Sans vraiment réfléchir, il s’était appuyé contre le mur froid et dur. De toute manière, personne ne viendrait. Ou alors, il entendrait venir l’indésirable. Un claquement de pas, un froissement de cape… Un peu comme ce discret bruissement qu’il percevait en ce moment. Un murmure feutré. Oui, voilà exactement le son qui aurait dénoncé un Mangemort si…

- Impero !

Une onde tiède l’envahit, contrastant avec la voix glaciale de l’incanteur. L’Impérium, il venait d’être soumis à l’Impérium ! Sturgis Podmore tu es un abruti ! Tu as trahi la confiance de Dumbledore, tu vas envoyer le jeune Potter à sa perte. Parallèlement, toute fatigue s’était recrachée de son corps, ne lui laissant en vestige qu’une vague sensation de bien-être. Il devait lutter, il y avait toujours moyen de lutter… Juste une question de volonté.

- Lève-toi.

L’ordre s’était fait doux, caressant, et Sturgis – pas une seconde – n’envisagea d’y désobéir. Il prit appui sur ses mains, sauta sur ses pieds, la cape d’invisibilité glissant au sol. Il put distinguer une silhouette sombre, floue, qui pointait une baguette sur son cerveau, jouant de moulinets à la manière d’un marionnettiste vicieux.

- Sais-tu ce que renferme cette pièce ? demanda lentement la voix.

Sturgis hocha la tête, docile.

« Dumbledore, pardonnez-moi. Je suis faible et lâche. J’ai échoué. »

- Dans ce cas, tu vas ouvrir cette porte. Tu vas la forcer pour moi, entrer dans le Département des Mystère sans faire de bruit, tu m’as bien compris ?

Là encore, Sturgis hocha la tête. Pourquoi braver cette proposition ? La brume de son esprit le confortait dans une attitude servile.

- Alors vas-y.

Avec des gestes tâtonnants, Sturgis Podmore sortit sa propre baguette, exécuta un long mouvement fluide dans les airs, et entama un sortilège d’ouverture complexe. Les scellés apposés chaque soir avait été créés par des Aurors qualifiés, désireux de décourager toute tentative de vol. Mais Sturgis savait comment faire. Il ne se souciait plus de rien, ni du Mangemort qui le contrôlait dans sa totalité, ni du cliquetis sonore de la cage d’ascenseur qui se mettait en marche. Seule comptait la perfection de sa tentative.

- Dépêche-toi ! pressa la voix.

Et il s’exécuta un fois de plus, doublant de vitesse sans amoindrir la qualité. Il allait y parvenir, les rouages glissaient vers le déclic, lorsque plusieurs choses se passèrent en même temps. La grille de l’ascenseur s’ouvrit avec fracas, le Mangemort transplana, et un petit homme s’élança dans le couloir, baguette brandie, œil alerte.

- Que faites-vous ? couina-t-il. Arrêtez immédiatement. Au nom de la Loi Magique !

Sturgis ne réagit pas, le Mangemort le lui avait interdit avant de disparaître, tout comme il lui avait défendu de justifier cet acte de haut cambriolage.

- Incarcerem ! s’écria le sorcier-vigile.

Et Sturgis se trouva enchaîné dans une constriction inébranlable, captif contre son gré, selon la volonté d’un autre. Une erreur qui lui coûterait cher – six mois à Azkaban – mais il l’ignorait encore. Il était juste déçu ne pas avoir pu ouvrir la porte qui menait au Département des Mystères.