Elle marchait. Les rues semblaient désertes. Mais l’euphorie était toujours de mise en cette période de l’année. Elle allait enfin rendre ses comptes à cette chère Skeeter. Nous n’allons pas réitérer ce qui a déjà été conté plus haut, ça ne servirait à rien d’autre qu’à vous lasser, mais nous pouvons y ajouter certains détails… des plus affriolants. Un chantage. Ce fut sur un chantage que la « relation » Granger-Skeeter se fondit. Pour Hermione, Rita était persona non grata, du moins, dès qu’elle s’apprêtait à violer son intimité. Ceci dit, pour beaucoup elle l’était.

A chaque édition de la gazette du Sorcier, elle y découvrait de nombreux mensonges. Chacun différent. Et tout ça la révoltait. Sa conscience sociale l’avait poussée jusqu’à enfermer Rita sous sa forme d’animagus dans un bocal au verre renforcé, dans un unique but de… vengeance ? D’humanité envers les sorciers que la reporter avait tantôt diffamés dans ses articles mensongers ? Allez savoir. Ce fut presque un soulagement cependant que de la libérer à Londres, une fois le trajet du Poudlard Express effectué.



Et durant ces sept mois d’abstinence déjà, Rita avait dû ronger son frein, attendant l’heure où sa plume à papote pourrait de nouveau aller distiller son venin, son fiel, sur les parchemins jaunis. La rancune devait également l’habiter. Mais à chacun son tour n’est-ce pas ? Après tout, une simple étudiante en sorcellerie était parvenue à la bafouer. Enfin, simple… Mais passons. Toujours était-il que les conditions qu’Hermione avait posées avaient jusqu’à présent eu l’effet escompté. Rita avait tenu. Pour l’instant. Elle avait dû en faire des concessions. Pas d’articles diffamatoires, insultants, calomnieux ou que sais-je. Heureusement… La reporter en aurait entendu siffler des balles. Cette fois-ci, c’aurait été la toxine d’Hermione qui aurait été éparpillée sur les journaux. Et la prison de surcroit pour Skeeter.

Mais abrégeons. Mars 95.

La lettre qu’Hermione avait cachetée quelques temps plus tôt avait pour destination le domicile de Rita. Dans quel but ? Une confrontation. Confrontation qui s’annonçait houleuse. La jeune sorcière ne redoutait pas particulièrement ce rendez-vous, mais redoutait la conversation. Un peu… Le froid perdurait ces temps-ci à Poudlard, comme l’hiver avait enveloppé de son manteau de givre le saule cogneur durant sa saison. Elles n’étaient pourtant pas bien loin ces chaudes périodes où les élèves pouvaient aller et venir sans risquer de pneumonies. Les vitraux du grand portail reflétaient dans l’allée les lumières multicolores de leurs peintures. Les couloirs interminables du château et qui d’habitude grouillaient de monde, s’avéraient déserts, quant à la moindre présence, elle en paraissait presque rare et inespérée. Une brise glaciale s’engouffra impunément par quelques fenêtres restées ouvertes. Mais qu’importe. C’était à Pré au Lard qu’elle allait.

S’il y avait une chose à savoir au sujet d’Hermione, c’était bien ses tendances, que certains auraient pu juger quasi-pathologiques, à défendre causes sur causes, qu’elles soient perdues ou non. Elle ne cautionnait pas l’obscurantisme, affectionnait les études et passait sa vie dans les livres et les manuscrits. Intelligente certes, et souvent trop sûre d’elle, Hermione suscitait rarement l’admiration mais la plupart du temps l’exaspération. Enfin, soit. Nous n’allons pas rédiger une thèse en trois exemplaires. Soit dit en passant, nous aurions pu. Notre encre aurait de quoi puiser. Enfin, bref.

Bref.

& re-bref.

Sa silhouette se déplaça frénétiquement jusqu’aux Trois balais. Elle osait espérer que Rita allait lui octroyer un peu de son temps. Mais c’était principalement dans son intérêt. L’intérêt de Skeeter. La jeune sorcière l’imaginait déjà, fulminant de rage et ruminant sur son chemin, dans l’attente de voir son ombre passer le seuil de la porte.

La ponctualité c’est la politesse des rois. C’est pourquoi, l’heure venue, elle était là. Elle déclamait présente. Erudite même lorsqu’il s’agissait de la culture moldue. Connaissant son histoire et ses antécédents de non-sorcière -oui, "sang de bourbe" était trop péjoratif pour la désigner.. elle ou n'importe quel autre enfant de moldu d'ailleurs -, la logique était imparable. Mais nous nous égarons il me semble, non ? Nos moutons ? Ah.

Un masque d’indifférence inébranlable sur le visage, Hermione prit place dans un coin reculé de la pièce, espérant qu’aucun de ses amis ne débarquerait à l’improviste, interférant dans ses projets. D’ailleurs… Quels étaient ses projets au fond ? Rien de précis ne se dessina dans son esprit. Peut-être des débuts d’esquisses de solution ?... Mais c’était que des mots. Et à force de tourner dans sa tête, ils ne voulaient plus rien dire. Pourtant, elle se devait de faire bonne figure. Enfin, bonne figure… Devant Skeeter, elle devait garder son calme. Pas toujours évident face à cette journaliste à scandales.

Mais le self contrôle ne vient-il pas s’ajouter aux qualités requises d’un sorcier mesdames, messieurs. ? Même si de temps en temps, les nerfs la lâchaient, elle s’efforçait de garder son sang-froid. Tant bien que mal. Son regard se promena de table en table, jusqu’à glisser sur une silhouette qui passa la porte. Le temps d’un soupir, Rita était devant elle. Enfin, pas loin. Se préparant à se faire incendier de tout côté, Hermione baissa aussitôt les yeux, mais leva le menton d’un air dédaigneux. Elle se redressa, croisa les jambes sous la table avant de désigner à Skeeter d’un geste de la main une chaise libre en face d’elle.