• 5 JUIN 1980, Manoir Malefoy, au fin fond du Wiltshire.

Il n’était pas plus de 3h du matin. A cette heure tardive, l’Angleterre était encore entièrement plongée dans les affres d’un repos réparateur. Une nuit sans lune la recouvrait de son manteau sombre, étouffant le moindre rayon de lumière, et le silence s’était fait maître du pays, pour quelques heures de plus. Pourtant, pourtant… Tous ne bénéficiaient pas de ce calme aussi apaisant qu’inquiétant. Car, enfoncée dans les coussins moelleux d’un immense lit à baldaquin, la stoïque Narcissa Malefoy étouffait à grand peine ses cris. Les eut elle laissés passés que l’on aurait cru, à juste titre, assister à de longues heures d’agonies. La douleur semblait vouloir la déchirer de toutes parts, l’écarteler jusqu’à ce qu’elle abandonne. Mais le tumulte de voix inconnues qui flottaient au-dessus de son visage rougi la retenait entre l’éveil, et les limbes de l’inconscience.

Et lorsque, les lèvres blessées d’avoir trop longtemps subit ses mordillements vengeurs, les joues moites de n’avoir pas pu laisser échapper ses larmes, elle leva ses yeux troublés sur la forme que lui présentait solennellement le médicomage, elle laissa échapper un seul et unique sanglot étranglé. Rageur. Ce « ravissant bout de chou », comme l’appelaient déjà les infirmières à son chevet, avait la chevelure blonde de son père, et ses paupières closes masquaient encore le gris typique de son regard. Mais il était si laid, le visage tordu par le mécontentement, ses deux poings si minuscule battant l’air à intervalles irréguliers ! Elle entrevit en deux secondes les futures années d’innombrables caprices, et se laissa lourdement retomber sur ses oreillers en se jurant de s’épargner ce genre de moments, à la venir. Il était le premier, et resterait le dernier.

De son côté, Lucius se rengorgeait en l’admirant, recevant avec une fierté non dissimulée les félicitations de ses connaissances. L’enfant était un garçon. L’héritier Malefoy venait donc de voir le jour.

Plus tard, lorsqu’elle se réveillerait, Narcissa s’émerveillerait finalement sur le teint laiteux de ce petit être, ses traits harmonieux, et l’avenir grandiose qui s’ouvrait déjà devant lui. Elle se mettrait immédiatement à faire pour lui des projets en quantité, attendant avec impatience les années où elle se pavanerait à son bras en montrant à tous à quel point son fils était beau. Les yeux humides braqués sur lui, elle laisserait avec plaisir les cinq lettres qui composeraient son prénom lui rouler sur la langue, encore et encore. Drago.



• Huit ans plus tard, même lieu.

Drago Lucius Malefoy n’avait jamais vraiment été du genre à s’émouvoir sur un album de photos souvenirs. A vrai dire, son quotidien ne lui donnait aucune raison de regretter le passé : il était aussi heureux à présent qu’il l’avait toujours été depuis sa naissance. Après tout, il avait à sa disposition deux parents aimants, sévères, certes, mais attentifs, qui ne lésinaient sur rien pour lui faire plaisir. Sa mère, plus émotive, ne manquait jamais, cependant, d’occasion de ressasser de vieux souvenirs. Et c’était actuellement la situation dans laquelle il se trouvait. Il se laissait bercer par sa voix douce, somnolant légèrement dans un fauteuil moelleux au coin du feu qui les protégeait du froid hivernal, tandis qu’elle tournait des pages entières illustrant les huit dernières années de leur vie. La posture de son père, debout devant la cheminée, les deux mains appuyées sur le pommeau en forme de serpent de sa canne, achevait de compléter le tableau de leur soirée familial.



« Oh mon chéri.. tu te souviens de la toute première réception à laquelle tu as réellement assisté ? »


Elle brandit un cliché sous yeux à moitié fermés, tandis qu’il marmonnait une réponse incompréhensible. Il se vit, âgé d’environ 5 ans, se pavanant avec aise au milieu d’une foule d’inconnus, allant d’un groupe à l’autre à la demande de son père. C’était sa première grande apparition en public, et ses parents n’avaient pu que le féliciter de leur avoir fait honneur par son comportement. Bien sûr qu’il s’en souvenait.
Mais les phrases exaltées de sa mère se firent de plus en plus vagues tandis que le sommeil l’emportait, et il ne fit rien cette fois pour le repousser. Il lui sembla entendre son père jeter un sort dans sa direction, et il se sentit flotter au-dessus du sol, avant d’être posé dans son lit. Pendant les quelques minutes qui suivirent, la voix de ténor fut remplacée par celle, plus frêle et timide, de Punky, l’elfe qui lui avait été attribué, et une toute autre histoire lui résonna aux oreilles. Non plus la sienne… mais celle d’un gamin célèbre pour avoir, à un an à peine, réduit un mage puissant à la poussière.

L’histoire de Harry Potter était depuis longtemps devenue l’objet de nombreux contes pour enfant, et les nuits du jeune homme avaient souvent été bercées par eux. La raison pourrait en sembler trouble, mais elle est pourtant simple. Ce Harry Potter, était connu et, bien que jeune, doté d’une puissance non négligeable. Lucius Malefoy lui-même ne cachait pas son intérêt pour ce gamin. Si son maître n’était plus, faire de l’enfant l’un de ses atouts était une possibilité largement envisageable, et ne pourrait apporter à son nom qu’une plus grande renommée encore. Drago et ce Potter avaient le même âge, et entreraient à Poudlard ensemble. N’étaient-ils pas destinés à bien s’entendre ?

Au ton de voix qu’adoptait son père lorsqu’il mentionnait « cet autre », Drago avait vite deviné une pointe d'intérêt malsain… Mais l’idée que ses parents s’intéressent à autre chose que lui n’était pas réellement pour lui plaire… Gâté et capricieux comme il l’était, il ne supportait pas de n’être pas leur unique centre d’intérêt.
Mais pourtant… Ce Potter, tel qu’on le lui dépeignait, semblait être le compagnon idéal. La solitude dans laquelle il évoluait lui pesait, et lui, n’attendait que l’occasion de se lier à quelqu’un de digne de ce nom. Potter… Oui, Potter pouvait être digne de lui. L’enfant qu’il était se jouait alors encore et encore la scène de leur future rencontre, imaginant la façon dont ils construiraient une amitié plus que solide. Il attendait l’intrusion de cet inconnu dans sa vie trop bien rangée avec une impatience croissante, au fur et à mesure que les années passaient. Il s’était promis qu’avec Potter, ce ne serait pas comme avec les autres gamins qu’il avait rencontrés. Car oui, Drago Malefoy avait tout de même quelques « connaissances ». Trois enfants de son âge en particulier, qui, il le savait, serait ses principaux compagnons à Poudlard… Crabbe, Goyle, Parkinson. Du haut de ses huit ans, il trouvait les filles ennuyeuses. Mais les deux autres s’apparentaient déjà à des gorilles sans cervelle, et l’idée de se les coltiner pendant sept ans lui paraissait insupportable, autant que la certitude qu'ils soient... des membres de sa propre famille. Inutile de rendre les choses deux fois pires en réclamant leur présence à ses côtés….

Ce n’est pourtant que deux ans plus tard que l’occasion arriva enfin. Il y avait d’abord eu son anniversaire, en juin. Une fête splendide durant laquelle il avait été couvert de cadeaux tous plus impersonnels les uns que les autres et qui, malgré le vide qui l’habitait désormais constamment, l’avaient ravi. Puis quelques mois plus tard, par une nuit de tempête où pluie et vent se déchaînèrent à leur gré sur sa terre natale, Drago reçut la fameuse lettre qui, généralement, faisait le bonheur des sorciers de son âge...
« Nous avons l’honneur de vous annoncer… » Il ne chercha pas à en entendre plus. Et pour cause ! Lui, voulait aller à Durmstrang, et l'avait bien précisé à ses parents le jour de son anniversaire. Résultat ? Il se retrouverait obligé d'aller à Poudlard, malgré tous ses efforts. Mais... il était néanmoins conscient qu'elle était enfin là, la porte de sortie de son univers morose ! Enfin là, à portée de main, cette illusion d’amitié possible….
Combien de nuits passées à regarder fixement ce sceau officiel, à le maudire et à se fustiger lui-même de trouver le moyen d'être presque... stisfait de n'avoir pas été écouté ? Maintenant que le moment approchait, il craignait que ses illusions ne laissent place à une amère réalité. Il sentait que rien ne se passerait comme il l'avait souhaité et, au fil des jours qui suivirent, son humeur fut irrascible. Mais ses parents restaient, cette fois, sourds à ses demandes, sa mère argant que Durmstrang se trouvait beaucoup trop loin. Elle ne voulait pas le voir si éloigné.

La date de la rentrée approchant à grand pas, il avait fallut se rendre sur le Chemin de Traverse, si souvent parcouru aux côtés de son père, dans le but cette fois de réunir le matériel qui lui serait nécessaire durant sa première année. Le Bonus ? Un balai, bien que le règlement stipule que les élèves de première année n’étaient pas autorisés à en posséder un. Puis il y avait eu l’étape de la confection, chez madame Guipure, de son uniforme scolaire et de quelques vêtements de plus pour parfaire sa garde-robe personnelle. Et l’apparition de ce gamin à la chevelure hirsute et à la silhouette maigrichonne à ses côtés. Fidèle à ses habitudes, il s’était mis à parler à tort et à travers, mentionnant son intension de convaincre ses parents de lui offrir tout ce qu’il voudrait. Il avait continué en mentionnant son aversion pour les nés-moldus, et avait ainsi, sans le savoir, posé les bases d’une solide… inimitié entre Potter et lui.

Alors que le Poudlard Express le ramenait au château pour pour la cinquième année à venir, Drago Malefoy se surprenait à attendre l’arrivée avec… quelque chose qui semblait être de l’impatience. Lui ! Lui qui s’était tant battu pour Durmstrang, prenait maintenant le chemin de sa croix avec « impatience » ! C’était à n’y rien comprendre.
Bien sûr, les choses avaient mal débuté, dès le début du voyage en train. Il avait appris que le garçon aux cheveux hirsute de chez Mrs. Guipure, était le Harry Potter qu’il avait si souvent souhaité rencontré. Mais il ne s’était pas rendu compte à quel point il avait fait mauvaise impression, à ce fameux instant. Pour lui, parler de ses richesses était une excellente entrée en matière, et parler à Potter de la hiérarchie des Sangs était un bon moyen de mettre les points sur les « i ». Ainsi, s’ils devaient devenir amis, tout serait dit, dès le départ. Le problème était qu’il ne connaissait pas encore « Potty et son grand cœur », ainsi que son écoeurante manie à vouloir aider et aimer tout le monde, y compris ces moins que rien de moldus, et leur méprisable descendance. Tellement dégoulinant de bonté qu’il en avait des hauts le cœur.
Quand il avait vu de quels crétins s’était finalement entouré le Survivant, il s’était donc présenté à nouveau et avait tenté de le mettre en garde… Avant de lui tendre la main, le cœur battant, le suppliant intérieurement de la lui serrer. Mais Potter s’était cru trop bien pour lui. Potter, ce foutu Potter, avait refusé sa proposition, se contentant de répondre qu’il « n’avait besoin de personne pour savoir qui sont les gens douteux ». Une raison suffisante à la haine qu’ils prirent, dès lors, soin d’entretenir… Et qui ne fit que s’aggraver au cours des mois.

Mais le fait était que Poudlard ne s’était pas avéré aussi minable que ce qu’il avait cru. Certes, il y avait le « Dirlo Dingo », qu’il ne pouvait définitivement pas saquer, et contre lequel son père l’avait mis en garde très tôt. Mais outre cela…



FLASH-BACK :

« DRAGO MALEFOY »
La voix lui résonna aux tympans à une force incroyable. Elle se répercutait contre les moindres parcelles de son corps, et alors qu’il voulait donner l’illusion d’être sûr de lui, il ne pouvait qu’essuyer désespérément ses mains moites contre le tissu rêche de sa robe d’uniforme. Au nom de Merlin, Salazar et tous leurs crétins de copains… il fallait qu’il redescende de là avec une insigne vert et argent ! Sinon… il n’osait imaginer la déception de son père, les critiques sous-jacentes qu’il recevrait certainement par la suite. Mais Drago se rebiffa. Il n’y avait aucun doute à avoir, juste des certitudes. Il irait à Serpentard, parce que son caractère s’y accordait à la perfection, parce qu’il jugeait cela héréditaire, et parce que ses parents ainsi que tous les membres dignes de sa famille y étaient allés.

Il avait eu raison de ne pas s’inquiéter outre mesure. La missive qu’il reçut par la suite de son père, qui avait appris la nouvelle, le satisfit deux fois plus. Il était « fier » de lui. Combien de fois Drago avait-il espérer que Lucius Malefoy prononce ces mots ?


Le blond s’était ensuite rapidement fait une place parmi les élèves de sa maison. Il était un leader, et avait avec plaisir endossé ce rôle en tête des élèves de son année. COmble du bonheur, sa mère, si aimante et dévouées, avait pris l'agréable habitude de lui hibouter régulièrement des sucreries et des gâteaux maison.

Malheureusement, Potty prenait un mâlin plaisir à gâcher chacune de ses fins d'années en se faisant remarquer. Et Drago trouvait injuste que cet imbécile, flanqué de ses animaux de compagnie la belette et le ras-de-bibliothèque, soit systématiquement récompensé alors qu'il ne cesser de transgresser le règlement. Bien sûr, il n’eut pas vent de l’affaire de la Pierre Philosophale, tout comme il ne su jamais rien de l'aventure de Saint Potter au fin fond de la Chambre des Secrets, ou des véritables enjeux du Tournoi s'étant déroulé l'année précédente. À ses yeux, les choses se limitaient ainsi : Potty prenait des risques inconsidérés, et parvenait il ne savait comment à éviter heures de colle et renvois avec brio. Merlin, n'était-ce pas tout bonnement injuste ? Lui écopait des heures de retenues dans la forêt interdite, des tentatives d'assassinats par des hyppogriffes enragés, des réprimandes - et passons sous silence l'épisode dit de "la fouine bondissante". Et tout cela à cause de cet imbécile ! … Comment ça mauvaise fois ?

Ainsi, l’attention accordée à Potter ne diminua au fil du temps. Bien au contraire. Et c’est à Crabbe et Goyle, ses deux fidèles acolytes, que Drago prit l’habitude de parler de l’exaspération que lui inspirait cette situation. Potter devenait une obsession, et il ne pouvait s’empêcher de lui cracher sa haine à chaque coin de couloir. Son père eut d’ailleurs l’occasion, à maintes reprises, de lui demander de « cesser ce manège », mais il fallait voir les manies de Mister Perfection, pour comprendre ! Pseudo petit saint pour les autres, il revêtait plutôt des allures de porte-malheur, de l’avis du fils Malefoy. Par exemple, Potty ayant été nommé attrapeur de Gryffondor en 1991, Drago avait fait le nécessaire pour récolter les mêmes honneurs dès l'année suivant, dans sa propre maison, avec l’aide de son père et… d’une petite dizaine de Nimbus 2001 pour la totalité de l’équipe. Bien que n’occupant pas la place de Capitaine, il avait ainsi trouvé le moyen de se mettre en avant, et de marcher en tête de groupe lors des entraînements. Mais malgré tous ses efforts… Potty s’avérait plus doué qu’il ne le croyait. Drago se vengea en rétamant ses autres adversaires, prouvant ainsi ses réelles capacités au Quidditch… A la loyale ou non.

Mais cette année serait différente. Il l'avait su dès l'arrivée d'un parchemin cacheté du sceau de Poudlard, durant les dernières vacances d'été. Quelle n'avait pas été sa surprise en en lisant le contenu ! Il avait été nommé Préfet. Le pied ! Mieux encore, il avait cru entendre, en entrant dans le train, une rumeur selon laquelle Potty n'aurait pas eu droit aux mêmes honneurs... et depuis, il jubilait littéralement. Evidemment qu'il se ferait un plaisir de lui mener la vie dure ! Et le sablier des Gryffondor en prendrait de sacrés coups.

...

A cet instant, tandis qu’il se remémorait ces souvenirs proches, Parkinson pépiait inlassablement à ses côtés, persuadée de son attention. Pourtant, Drago ne fit rien pour l’interrompre. Pansy avait une voix de greluche insupportable, mais plus il la connaissait, plus il en venait à se demander s’il s’agissait de son caractère habituel… ou non. Il lui était arrivé, après tout, de tenir des propos brusquement sérieux et dénués de toute trace de superficialité. Mais c’était si rare…
Il lui jeta un regard pensif, et se demanda tout à coup pourquoi il acceptait de subir ça. Ce n’était pas son genre.
Et quel moyen de clouer le bec à celle qu’il s’avait pertinemment s’intéresser à lui ? La déstabiliser. Evidemment. Il se décala, d’un mouvement fluide, jusqu’à se retrouver juste à ses côtés, le tout sous les regards bovins de ses « gardes du corps », s’allongea de tout son long sur la banquette vide, et posa sa tête sur les genoux de sa camarade. Le résultat fut immédiat : de ce qu’il pouvait voir, par son seul œil encore ouvert, Pansy le fixait avec un air presque semblable à celui qu’adoptaient Crabbe et Goyle habituellement. Bouche entrouverte, yeux écarquillés, dans une mimique de totale incompréhension. Mais parce qu’il ne voulait pas que ce pot de glue, si mignon soit-il, se fasse de fausses idées à son propos, il ajouta de sa voix traînante qu’elle « ferait mieux d’arrêter de le fixer ainsi, avant de lui baver dessus », et qu’elle « n’avait rien à attendre de sa part, puisqu’elle lui avait juste semblé pouvoir faire un bon oreiller, sur le moment. De toute façon elle n’était bonne qu’à ça ». Non, il ne le pensait pas vraiment. Mais c’était son rôle après tout, non ? Et puis zut. Il avait toujours fait ce que bon lui semblait, après tout. Aucune raison d’arrêter maintenant. Avec un soupir de satisfaction, il se laissa aller au sommeil, tout le reste du trajet menant au château.