- ... vraiment aberrant. Je me demande qui peut bien croire des stupidités pareilles !  
- Moins fort, crétine.

Le grommellement de Fawkes arracha une moue frustrée à Lana qui plongea le nez dans son écharpe jaune et noire pour étouffer le fond de sa pensée sur le dernier cour auquel ils avaient assisté avant de se rendre dans la Grande Salle. Lysander Gilson, quand à lui, gardait le silence et les sourcils froncés depuis presque trois jours. La blairelle avait fait appel à l'ex-Serdaigle pour lui décrocher un mot, mais les garçons n'étaient pas très enclin à la conversation. D'ailleurs, le mauve et gris s'écarta à grand pas de ses deux camarades afin de mettre de l'espace entre eux : mieux valait qu'on ne les surprenne pas en "trio". Le décoiffé ne vit pas le vert et argent retenir la demoiselle part le bras alors que cette dernière avait décidé, entêtée comme elle était, de rattraper son ami. C'était peut-être mieux ainsi. Lysander lui coula un regard lourd de compréhension avant de tapoter affectueusement l'épaule de Lana Wand. Elle pouvait bien lui hurler dessus, par la suite, de n'avoir rien tenté, mais le jeune homme avait déjà eu une longue discussion avec son alter ego : il ne comptait pas mettre sa couverture en danger. Lui aussi était né moldu, mais il avait eu la "chance" d'avoir un beau-père sorcier qui avait mis sa mère en lieu sûr avant de lui fournir une couverture pour son sang douteux.

Wayoth avait envisagé mentir, mais cela voulait dire mettre toute sa famille sur la sellette. S'il y avait bien une seule chose importante aux yeux du garçon et pour laquelle il trouvait juste de se sacrifier, c'était les Fawkes. Ils passaient avant. Imaginer des Mangemorts rendre visite à sa mère, surprendre ses grands parents, torturer la petite Harmony... La gamine, durant l'été, avait également montré des traces de magie. Oh, Wayoth n'en était pas encore certain, mais de petits accidents louches étaient survenues lorsque la gamine de six ans démontrait son fort caractère. Une née moldu. Elle aussi était une Impure, une Sang de Bourbe.
L'adolescent ferma les paupières juste un instant, manqua de foncer dans Kelmens et se reprit bien vite.
L'image de la Serdaigle qu'il avait menacé de renverser s'imprima dans sa mémoire et se superposa avec un souvenir d'elle, à onze ans, lui confiant qu'elle était aussi née moldue. Alice Kelmens avait été la première élève de sa maison à qui il avait adressé la parole durant le banquet de répartition. La brune l'avait rejoint, s'était assise à sa droite, et ils avaient commencé à parler de leur famille. Alors comment s'en était-elle sortie, elle ? Du piston ? Il était curieux de le savoir, non pas par envie et rancœur, mais par admiration. Tout simplement.
Parce que c'était bien fait si McGonagall n'avait rien trouvé à redire sur leurs uniformes, à Gilson et Kelmens. Alors, bravo les gars. Bon boulot.

Le brun n'attendait même pas de solidarité de la part de ses compagnons d'infortune. A dire vrai, il ne comptait pas faire front avec les autres Nuncaboucs, alors il ne se voyait pas du tout demander de l'aide à des personnes qui s'en étaient tirées brillamment. Car c'était ça, le jeu : marche ou crève. Personne ne pouvait aider personne. La solidarité ? La compassion ? Non, ça n'apportait que des emmerdes. Aujourd'hui, ce qu'il fallait, c'était simplement supporter sa croix et ne pas s'occuper de celle des autres. Prudence. Méfiance.
Tout ça, c'était intelligent. Faire front de suite, montrer une opposition ? Stupide, suicidaire et complètement irréfléchi. Peut-être allait-il changer d'avis pas la suite, qui sait, mais pour l'instant l'adolescent ne souhaitait pas du tout se mêler de ce qui ne le regardait, ni de près, ni de loin.

Revenant brutalement sur Terre, Wayoth regarda tout autour de lui. Ses pas l'avaient mené devant le heurtoir de Serdaigle et, en maugréant comme un ours en peluche, il fit demi-tour dans l'optique de se trouver un coin tranquille avant de rejoindre les combles. Moins il y passait de temps, mieux il se portait. Plutôt irritable et agressif envers le peu de "codétenus" de cette pseudo maison qui lui adressaient la parole, Fawkes n'avait même pas pris la peine de recenser mentalement les élèves qui appartenaient à Nuncabouc. Il se contentait de dormir dans sa couchette -où il avait choppé des puces qui s'étaient rapidement rependues dans l'ensemble du dortoir et pullulaient entre les lames du parquet- et de partager la table moisie qu'on avait daigné leur donner.
C'est en inspirant profondément que le garçon arriva en haut de la tour d'Astronomie. C'était vraiment le bon plan : depuis que le vieux était passé par dessus bord et avait rendu l'arme à gauche, plus personne n'osait trop y monter et les cours avec Sinistra se passaient dans un silence presque religieux.

Manque de bol, on avait eu la même idée que lui. Adossant son épaule contre le chambranle de l'arcade, l'ex-Serdaigle observa la gamine plantée au milieu d'un tas de matériel à dessin, le nez plongée dans un bouquin, assise un peu trop proche du gouffre. Il n'avait pas mémorisé son nom, mais sa frimousse, oui. C'était l'une des gamins non réparties à la rentrée. Elle avait été mise de côté pendant que ses camarades avaient reçu le Choixpeau sur leurs têtes pour les envoyer dans des maisons respectives. Les cloisonner. Elle, elle était libre, et à la fois tellement malchanceuse de ne pas être classée dans une boîte. Au sujet des maisons, l'avis de Wayoth avait toujours divergé : ça lui avait pourri la vie, il adorait se foutre du monde en se basant sur des clichés ridicules, et pourtant il avait été entièrement dévoué à sa maison. Il l'aimait toujours autant. Des frères et sœurs pas trop soudés, certes, mais on ne choisissaient pas sa famille. Il avait beau critiquer les bleus et bronze, il restait fier d'être de la maison de Rowena.
Aussi, le garçon était curieux de savoir quel tempérament avait la gamine. Débile et primaire, il avait envie de lui trouver une maison en la testant, en jouant un peu. Au final, c'était l'une des rares Nuncabouc digne d'intérêt.

- Tu es peut-être attachée de trop court. Veux-tu que j'allonge la corde ?

Bras croisé, toujours dans la même position, le jeune homme avait parlé en français sans savoir si la gamine comprendrait un traitre mot de ce qu'il avait dit. Seulement, la citation lui paraissait appropriée : s'il était un bouc, la morveuse était une chèvre, nope ? Détournant son regard vers l'horizon pour contempler un peu le ciel, il lui fit une traduction approximative avant d'ajouter un sourire malicieux.

- C'est, on va dire, un conte avec une chèvre qui prend le large. Besoin d'évasion, on dirait, Blanquette ? Tu sais que l'ancien dirlo a déjà tenté le saut d'ici, t'es pas obligée de renouveler l'expérience. T'inspire pas de sa mort, plutôt de sa longue vie, à c'vieux fou.

Il avait eu du respect pour le directeur, oui. Mais peu. Et il ne savait pas le montrer. Sans attendre d'être invité, le septième année vint se poser à une distance raisonnable de trois mètres, capturant au passage un des crayons posé là. Il le coinça entre son nez et sa lèvre supérieure en une grimace qui tendait ses traits marqués par la fatigue, le regard vert de gris venant se planter dans celui de la petite.

- T'es pas venue te recueillir, hein ? Ou monter un plan de rébellion diabolique avec nos puces. Il faisait référence à des discussions qui avaient lieu depuis quelques jours dans les combles sur des plans d'attaques foireux pour renverser le système. Il coula un regard explicite vers le livre qu'elle tenait entre ses mains et passa ses doigts dans sa tignasse à la propreté douteuse. Te fais pas chopper avec ça, Blanquette. On te foutrait au bûcher pour un stylo bic, t'sais.

HJ: