« Non, Jack, je n'ai pas l'intention de passer de nouveau trois heures, à essayer de te faire comprendre, comment associer un ingrédient à un autre, alors que nous savons tous les deux, que ton chaudron va encore exploser et blesser l'un de nous. », rétorqua de nouveau Alexandre, allongé dans le divan des Serpentard, jambes étendues et pieds chaussés sur les coussins. « Dis-lui, Abigail, je t'en supplie. », il se redressa sur les coudes, pour avoir une meilleure visibilité sur le visage de sa camarade. La dîtes Abigail, décroisa les bras, se laissant tomber en arrière sur le parquet sur lequel, elle était assise depuis le début de la conversation. Ses mains se posèrent sur son abdomen, au moment où un soupir franchissait ses lèvres. Elle espérait que les deux septièmes années comprendraient ainsi la signification soudaine de celui-ci. Un agacement certain, suivit d'un désintérêt total pour la conversation, qui avait à ses yeux, bien trop traîné en longueur. « Ce sont vos histoires, ne me mêles pas à ça. », lui répondit-elle, en appuyant sa tête sur ses bras, qu'elle fit passer par dessus pour être surélevée. Un : Je te l'avais dit. J'ai raison, suivis sa participation au débat de la part du blond, dont les pas de danse, firent rapidement poindre un mal de tête aux deux personnes présentes. Le premier, le fit d'ailleurs savoir d'un grognement sauvage, avant de se saisir de l'oreiller qu'il avait positionné sous sa tête, pour le jeter violemment au visage de son camarade. Tandis que la seconde, se contenta simplement de se lever nonchalamment, ébouriffant ses cheveux nouvellement coupés au carré. Du plat de la main, Hook enleva la poussière s'étant déposée sur les manches de sa veste en jean. Lentement, la jeune fille s'étira, laissant remonter le bas du débardeur Nirvana qu'elle avait décidé d'enfiler sous sa chemise pour la journée. Le : Ferme la, sortant de la bouche de son ami, lui arracha un sourire, qu'elle dû hélas bien vite enlever à cause de la tension siégeant dans ses tempes, rendant le moindre mouvement faciale douloureux.

« Je vais aller dehors. Vous m'avez donné mal au crâne. », les informa-t-elle, tout en se dirigeant vers la sortie, les mains dans les poches de son manteau, rassurée de sentir le contact lisse de sa baguette d'un côté, celui de son paquet de cigarettes et de son briquet. Un cliquetis dans les poches, à chacun de ses pas volontairement sonore, elle s'échappa derrière le tableau gardant l'entrée de la fosse aux serpents et non, aux lions. Le couloir froid, ne fut qu'une balade de santé, si bien, qu'elle rejoint bien vite les escaliers menant au hall d'entrée. Les voix connues provenant de celui-ci, lui indiquèrent la présence d'Elyas Rowle, un vert et argent bien connu ces temps-ci, et pas nécessairement pour des raisons honorables, comme le renvoi pur et simple, d'un cours que son allégeance lui aurait normalement permis de passer sans grands encombres. À constaté du ton badin de la discussion, qu'il entretenait avec ses interlocuteurs, il devait être en charmante compagnie. Tout au moins, selon ses critères. Après tout, des années en compagnie de sang-purs d'une origine étrangère, lui avait apprit au moins une chose essentielle : Ne jamais chercher à comprendre, leurs façons de penser et faire. Cela n'apportait qu'une migraine et une irrésistible envie de se jeter du haut de la tour d'Astronomie. Ce qu'elle avait d'ailleurs plus d'une fois failli faire, après tout, l'on était irrémédiablement attiré par le vide, comme un moustique est hypnotisé par la lumière et ne peut s'empêcher de vouloir la rejoindre.

- Vous saviez, que la potion de mort vivante possédait également la propriété de …, commença le cinquième année d'un ton faussement intellectuel, sous les regards vitreux – tout au moins aussi éteint que celui d'un poisson mort- de ses amis, une fois qu'elle mit le nez dans le vaste espace.
- Rowle, tu n'en as pas marre d'étaler tes connaissances ?, l'interrompit Abigail d'une voix lasse, en s'avançant en direction de la sortie, près de laquelle se tenait Rusard et son célèbre chat atteint d'une rare forme de rage.
- Au moins, j'en possède, rétorqua-t-il, en esquissant un semblant de rictus amusé, avant de reprendre sa conversation, comme si l'intervention inopportune de la jeune femme n'avait jamais existé.
- Effectivement, tu possèdes bien le QI d'un strangulot bouilli, ça, je te le confirme, répliqua la brune, en se présentant devant le concierge, ouvrant sa veste, comme elle l'aurait fait dans le monde moldu face à un vigile. « Et pour couronner le tout. », elle remit son vêtement correctement, en se tournant pour leur faire face. « Tu as fait dans ton froc face à un clebs qui meurt. Bonne soirée. », elle ajusta son col, avec un sourire en coin, avant de se détourner pour profiter de l'air extérieur. Quel pauvre idiot. Elle entendit une bref répartie, mais n'y prêta pas la moindre attention, tant cela lui paraissait sans intérêt. Si auparavant, elle avait pu considérer la présence de Rowle comme étant potentiellement tolérable, la faiblesse dont il avait fait preuve au début du mois, lui avait rapidement fait changer d'avis. Il n'était rien de plus qu'un garçon parmi d'autres, un lâche se faisant passer pour un courageux, un lézard voulant défier les aigles.

C'est d'un pas rapide, qu'elle amorça la descente jusqu'à Pré-au-Lard, les mains dans les poches et le nez levé en direction des étoiles. Alors, qu'elle commençait à les compter, une chose la frappa. Il n'y avait qu'un moment qui allait lui manquer, une fois qu'elle ne serait plus obligée de dormir dans l’infâme taudis, que l'on appelait maison, dans laquelle elle avait grandi. Ses escapades sur le toit. Petite déjà, elle avait pour habitude de se servir des pierres se détachant dans le grenier qu'elle occupait, pour grimper à la force de ses bras jusqu'au toit, par l'intermédiaire du trou s'étant formait quelques années avant son arrivée. Combien de fois, avait-elle contemplé l'immensité stellaire avec admiration, s'amusant à compter le nombreuse de points lumineux éclairant le ciel ? Elle n'avait pas eu le courage de noter le nombre de fois où, perchée les jambes dans le vide et les cheveux au vent, elle avait souhaité les rejoindre, devenir aussi petite, lointaine et brillante qu'elles. Un rêve idiot, qui avait pourtant bercé une enfance tumultueuse et nourrit l'espoir qu'un jour, elle ferait partie de ces tableaux que l'on observe longuement pour qu'ainsi, même si l'on se trouve en pleine journée, l'on n'oublie pas une seconde qu'il existe. Tu parles. Rageusement, elle baissa les yeux, pour fixer un point devant elle, entre deux arbres bordant la route. Les mains dans ses poches se serrèrent, décousant presque un fil qu'elle tenait jusqu'à lors entre ses doigts. La jeune fille s'arrêta de marcher, doucement, mais sûrement, traînant des pieds. C'est pas comme si, depuis ta naissance, tu avais réellement ta place. Les lèvres rosées se pincèrent pour former une moue déçue, triste peut-être. Il y avait des vérités que l'on préférait taire, pour les faire disparaître. Comme un monstre se cachant dans un placard, l'on se dit que si l'on y pense pas pendant suffisamment de temps, il partira de lui-même, pour finalement ne plus revenir nous hanter. Cependant, combien de ses cauchemars avaient réellement décidé de plier bagage ? Aucun, à sa connaissance.

Distraite, le regard ailleurs, elle se décida à reprendre son avancée, descendant une à une, les marches de pierre la menant au long chemin conduisant au village. Après tout, ses démons n'étaient jamais partis, au contraire, au fur et à mesure des années, ils n'avaient fait que se renforcer si bien, que désormais, elle était dans l'incapacité de les enfermer dans la cage où ils auraient dû se trouver. Trop souvent, Abigail revoyait l'ombre, celle l'ayant effrayé alors qu'elle était âgée de six ans. La balle fonçant sur son visage à grande vitesse, puis le sang de l'homme l'ayant tiré. Les cris des enfants dans son dos, alors qu'au ralenti, le braqueur chutait inexorablement, pour venir s'échouer sur le carrelage sale de la supérette. Les paroles qui avaient suivi lui avaient parut lointaines, comme si elle se trouvait dans une pièce entourée de hublots. Elle avait cru discerner ces mots : Monstre, assassin. Les Oubliators étaient venus le lendemain, effaçant ce terrible souvenir des mémoires des témoins, laissant néanmoins ceux de la meurtrière intacts. Pourquoi ?, leur avait-elle crié, tandis que le jeune homme lui ayant parlé était sur le point de s'en aller. « Parce que tu devras vivre avec ça, et avancer. Tu comprendras. ». Une réponse énigmatique, qui n'avait pas aidé la petite fille, qu'elle était à l'époque des faits. Elle avait finalement compris, comme il lui avait certifié. La compréhension d'une situation, pouvait-elle la rendre moins compliquée et ainsi défaire une personne de tout remords ? Au vu du regard voilé de la jeune fille, la réponse tombait sous le sens.

Ses pas la menèrent aux Trois-Balais, sans qu'elle ne s'en rende véritablement compte. Son esprit avait décidé qu'il avait besoin d'un remontant, d'une pause le temps d'un verre d'hydromel ou bien de Whisky pur feu. Abigail sentait déjà, debout devant la porte clause, l'odeur caractéristique des effluves d'alcools, qui n'avaient eu de cesse de l'enivrer à ses débuts. Elle entendait l'agitation secouant l'établissement, les rires des clients déjà ivres, leurs chants paillards et leurs exclamations joyeuses. Une ambiance emplie de vie, capable sans aucun doute de remonter le plus bas des morals. Après tout, ils étaient tous présents pour la même chose. La recherche d'un apaisement. Avec un soupir, Abigail ouvrit la porte du plat de la main, attirant à elle les regards des gens déjà attablés. De justesse, elle retient une remarque cinglante, avant que finalement la musique ne reprenne et que les personnes présentes ne retournent à leurs occupations. La brune secoua la tête, faisant valser les mèches sur son visage, tout en se dirigeant vers le bar. Derrière celui-ci, Madame Rosmerta astiquait l'un de ses verres à l'aide de son torchon blanc, dans le but d'enlever les derniers résidus de savon. Nonchalamment, la sixième année s'installa sur le haut tabouret, les coudes posés sur le comptoir en bois. La gérante tourna un regard pour observer la silhouette maigrichonne de la sorcière, qu'elle ne voyait que trop à son goût. Le nouveau régime avait-il eu raison du peu d'amabilité dont elle pouvait faire preuve à son égard ? Après tout, il était dans les habitudes de la châtaine, d'être peu commode avec la jeune fille. Une aussi jeune sorcière, n'avait rien à faire tard le soir, un peu avant l'heure du couvre-feu au sein de Poudlard, dans son Pub. À ses yeux, Abigail se devait d'être avec ses amis, de s'amuser, au lieu de venir s'isoler à une table ou bien au bar et enchaîner verres après verres. Voir une adolescente aussi malheureuse la peinait, plus que cela ne l'irritait.

« Qu'est-ce que je te sers ? », lui demanda sèchement la tenancière, en déposant le récipient qu'elle venait tout juste d'essuyer. Visiblement, oui, l'arrivée au pouvoir du Mage Noir, n'avait pas aidé la vieille femme dans ce domaine. « Bonsoir à vous aussi, Madame Rosmerta. », répondit Hook, d'une voix neutre, en croisant les bras, pour venir y déposer son menton. « Un triple Whisky sec, s'il vous plaît. Et ajoutez moi un verre d'Hydromel. », elle leva l'index pour venir pointer la bouteille remplie d'un liquide clair, restait non loin de sa position. Sans mot dire, la barmaid s'exécuta, sa baguette s'agitant pour faire léviter les différents alcools. Ils rejoignirent rapidement leurs verres respectifs, qui à leur tour, s'envolèrent jusqu'à la verte et argent. « 6 mornilles pour le tout. », l'informa la femme, avant de s'en retourner à ses autres clients qui commencèrent à s'impatienter de l'autre côté de la taverne. Les doigts fins allèrent à la rencontre du deuxième verre qu'elle avait commandé. De l'Hydromel. Il n'était pas dans les habitudes d'Abigail d'en boire, puisque son palais n'appréciait guère la texture plus épaisse. C'est sans grandes convictions, qu'elle en avala une gorgée, s'étonnant du goût sucré de la boisson. Peut-être l'avait-elle mal jugé. Plus franchement, elle entreprit de vider le shot, les paupières légèrement entrouvertes pour mieux apprécier la descente le long de sa trachée. Désormais vide, elle repoussa le tout du bout du doigt, avant de se saisir du second breuvage, s'attirant par la même occasion le regard contrarié de Rosmerta, qui était revenue à sa place. Avec un haussement d'épaule, l'orpheline fit tourner le cristal, pour admirer les jeux de lumière sur l'ambre du Whisky. Ce fut un bruit à sa droite, qui lui fit cesser son petit jeu.

« Comme elle, Whisky. », répondit la blonde, aux allures de déesses nordiques, venues s'installer à ses côtés, suite à l'interrogation de la gérante de l'établissement. « Bon choix. », commenta Hook, en trempant ses lèvres dans son verre, avant de le poser sur le comptoir.

- Tu es une élève à Poudlard. Je n'ai pas pour habitude d'en voir seuls au bar, fit justement remarquer la jeune femme, en portant elle aussi le liquide à sa bouche.
- Finement remarqué, répliqua Abigail avec ironie, avant de lever les yeux au ciel. Je n'ai aucune idée de ce que font les autres élèves et à dire vrai…- elle prit une gorgée de Whisky- je m'en contrefout.

Il y eut un instant de flottement, avant que la plus vieille ne reprenne la parole.

- Je comprends. On boit mieux seul. Ça évite d'être trop attentif aux apparences.
- Visiblement, ni vous ni moi, ne sommes seules. Abigail tapota le cerceau du verre avec son ongle. Compte tenu de votre envie de bavasser, je suppose que nous ne le serons pas ce soir. Dans ce cas, que puis-je faire pour vous ?, son ton était méfiant. Elle connaissait les gens de la trempe de sa voisine. L'aura flottant autour d'elle, était devenue familière à force de les côtoyer. Pourquoi, ça tombe sur moi ?