Une toux creuse écorcha sa gorge et fit vibrer ses poumons. Il cracha au sol le peu de mucus grisâtre remonté jusqu'à sa bouche, faute d'être un fumeur enrhumé en ce mois d'octobre naissant. Fucking hell. Une pluie fine engorgeait peu à peu ses vêtements d'eau, son impervius visiblement peu effectif. Jake se débarrasserait volontiers de la baguette problématique, dès qu'il aurait mis la main sur une autre plus performante. Pour l'instant, il ne pouvait qu'endurer, avec les mêmes recours qu'un simple moldu. Jake descendit la capuche davantage sur sa tête, referma la cape contre son torse, et se laissa choir contre un mur de pierres.

La lune aurait dû être haute à cette heure, seule tâche lumineuse dans le ciel d'encre s'étirant au-dessus de Londres. Des nuages de pluie avaient toutefois recouvert la ville et Jake n'avait plus que la lumière de vieux lampadaires pour voir autour de lui. Une lumière vacillante, jaunâtre, qui se mêlait étrangement à la brume qu'il avait réussi à conjurer avec quelques runes. Jake se rappela la position de chacune d'entre elles, les suivant du regard comme repère mnémonique. La visibilité de cette partie de l'allée des Embrumes était considérablement réduite, et si l'artificialité de la brume n'était pas à douter, elle n'avait rien d'anormale en ces lieux peu réputés. Lord Noir au pouvoir ou non, les gens se méfiaient de qui y traînait... Et, honnêtement, personne ne s'attendait à y retrouver un né-moldu en fuite. Jake se plaisait bien à l'idée de se trouver là, sous le nez du ministère, mais complètement invisible.

Depuis septembre, Jake avait laissé pousser ses cheveux considérablement. Ils lui descendaient devant les yeux et s'étiraient à quelques millimètres au dessus de ses épaules. Il prenait une potion pour colorer ses iris d'un brun foncé, et laissait sa barbe gagner de plus en plus de terrain sur son visage. Des camarades de Poudlard le reconnaîtrait forcément, mais des inconnus ne pourraient faire le lien entre sa présente apparence et l'image qui ornait son avis de recherche. De toute façon, le vieux chez qui il occupait maintenant une chambre se foutait bien de la politique actuelle. Tant que Jake acceptait de l'aider dans son commerce, il ne posait pas de questions, et éloignait les fouineurs à coup de cannes et de sortilèges frôlant l'illégalité. Le vieux ne manquait pas de caractère, même si trop abîmé par le temps pour gérer ses affaires seul.

Le vieux était un ancien apothicaire, reconnu pour ses concoctions peu orthodoxes, mais ayant prouvé leur valeur. Il envoyait Jake effectuer les tâches plus physiques, comme récupérer les ingrédients et rencontrer les clients, alors qu'il restait dans son sous-sol pour préparer ses mélanges. En échange, Jake pouvait occuper la chambre à l'étage et profiter des repas cuisinés par son elfe de maison. Le deal était bon, Jake ne s'en plaignait pas... Surtout qu'il avait trouvé une manière de se faire un peu d'argent de son côté. Au lieu de se débarrasser des ingrédients périmés, comme exigés par le vieux, Jake les refilait à un nouveau commerçant. Il les enchantait pour leur donner une apparence plus fraîche, ou en changeait simplement la date d'expiration, avant d'en faire la vente sous une cape à capuche. Le type venait d'ouvrir une boutique pour approvisionner les potionistes, et il prenait Jake pour un genre d'explorateur, capable d'aller chercher des ingrédients rares, difficiles d'accès, ou frôlant l'illégalité. What a moron! Ils se rencontraient toutes les semaines, quelque part sur le Chemin de Traverse ou sur l'Allée des Embrumes. Jake fixait le lieu et l'heure de rendez-vous, et il s'arrangeait toujours pour couvrir ses arrières en cas de pépins. Le type finirait par voir l'escroquerie dont il était la victime... Ce n'était qu'une question de temps.

Un cri retentit dans la nuit, suivit par quelques craquements sonores. Transplanage. D'une main nerveuse, Jake sortit une clope de la poche de son pantalon et la coinça entre ses lèvres. Il l'alluma d'un coup de baguette sec. Jake craignait toujours qu'un raffleur surgisse dans son dos pour le traîner jusqu'à Azkaban. Il n'était jamais vraiment en sécurité, surtout qu'il flirtait maintenant avec l'escroquerie. Un nuage de fumé s'échappa de ses lèvres et mourut rapidement sous la pluie. Si la crainte le rendait nerveux, elle lui procurait tout autant un sentiment de plaisir. Il avait l'impression de se jouer du ministère, de se jouer de tous ceux qui le voulaient sous leurs pieds. Au moins, il ne faisait pas ce qu'on attendait de lui: qu'il se terre au sol la queue entre les jambes, les yeux larmoyants et le gémissement au fond de la gorge.