Confortablement installée dans un des vastes fauteuils de la bibliothèque, contre une fenêtre et loin de l’entrée, Doraleen était plongée dans un épais volume d’histoire de la magie. Il était en parfait état malgré son apparente ancienneté. Son intérêt était surtout piqué par tout le récit de la première guerre contre le Seigneur des Ténèbres. Après avoir fouillé longuement le long des étagères il lui avait fallu se rendre à l’évidence : elle ne trouverait rien à ce sujet dans des rayons ordinaires, déjà nettoyés et censurés avec application par un petit groupe d’élèves et leur cher bibliothécaire. Usant de sa position, elle s’était donc introduite dans la Réserve, étonnamment pleine à craquer et emplie d’incroyables ouvrages sur tous les sujets les plus intéressants. Cette fois-ci, elle ne mit pas bien longtemps avant de mettre sa main blanche sur ce qu’elle cherchait. Le rayon histoire était dense, et elle fut surprise d’y trouver autant de livres inoffensifs.

La Réserve, de ce qu’elle savait, ne devait contenir que des traités trop dangereux ou choquants pour être laissés à la disposition de tous les petits yeux délicats. Mais ces livres-là, les manuels de magie noire et autres gaietés, ne s’y trouvaient plus. A la place, on retrouvait un certain nombre de pages sur l’herbologie, l’histoire, la littérature. Seuls les écrits les plus sombres et terrifiants avaient été conservés à l’écart d’un potentiel gosse de onze ans. Cacher le savoir ancestral et exposer innocemment les dérives du pouvoir ? Etrange philosophie. Dora avait un avis bien tranché sur la question, et si ça ne tenait qu’à elle, elle aurait laissé l’intégralité des livres en libre consultation. Cacher quelque chose dans l’ombre rendait la quête du savoir plus excitante encore. Qu’est-ce qu’on pouvait bien vouloir empêcher à son esprit de s’abreuver ? Dans la bibliothèque familiale, on trouvait de tout. Alors comme son père ne lisait que très peu, et ne savait par extension presque rien de l’étendue de savoir contenue dans sa maison, la jeune Krieg – de son nom de naissance – n’avait jamais été freinée dans ses élans d’avidité. La bibliothèque de Durmstrang, si riche qu’elle puisse être, restait très centrée sur certains domaines qui arrangeaient l’école. Fatalement frustrante. Mais Poudlard, à son âge d’or, devait avoir contenu de tout, sur tout, sans retenue et sans peur. La Réserve n’était qu’un cran de sûreté pas si difficile à déjouer pour qui avait un minimum de volonté.

Mais revenons à ce qui nous intéresse. La jeune femme lisait un passage très précis sur l’âge Noir, comme il était appelé dans le livre, et en particulier sur les zones les plus touchées, et les zones les plus épargnées par les rangs du Lord. Une construction très précise se dessinait sur ces pages, éclairée par ce que Doraleen savait, et sur ce qu’elle désirait ardemment découvrir. Car il ne fallait pas croire qu’être une obéissante folle noire sur le jeu d’échec de cette guerre ne lui donnait jamais aucune idée. Et elle était curieuse de nature. Bien sûr qu’elle voulait découvrir le secret d’immortalité de son maître : elle appellerait cela une considération purement informative, une curiosité professionnelle. Elle lisait donc, cherchait du bout des yeux, fouillait du bout des ongles. Il était bien trop dangereux de se rapprocher du cœur du problème, mais elle pouvait au moins tenter d’en apprendre juste un peu plus. Le savoir était une arme, et dans le cas de Doraleen, opportuniste et parfaitement consciente de sa position, une arme plus que bienvenue. Elle savait pertinemment que si son maître avait de grandes chances de l’emporter, cela s’expliquait par ce pouvoir étrange qu’il détenait. Pas son talent naturel : autre chose de bien plus vaste, bien plus terrifiant. Elle s’était jointe à sa cause parce qu’elle n’avait pas eu le choix. Mais avec le temps, ce ralliement lui avait vite apparu comme une option très raisonnable et elle s’était appliquée à grimper les échelons. Mais réellement, malgré l’armée qui commençait à s’agglutiner derrière le Lord, l’essentiel de ses garanties reposaient sur lui. Et sur le mystère de son retour, plus puissant que jamais. Si ce mystère s’avérait être trop léger pour qu’elle puisse encore confier sa vie à la cause, il faudrait qu’elle songe à se reconvertir … d’où sa lecture.

Ses recherches l’avaient amenée à différents endroits du pays, qu’elle ne rejoignait qu’en cas de proximité non-suspecte avec un lieu de mission ou de travail. Mais dans la majorité des cas, sa piste terminait fatalement ici, au château. Poudlard était, d’une manière qu’elle ne mesurait pas encore pleinement, intimement et dangereusement liée au seigneur des ténèbres. Et grain par grain, mot par mot, la Mangemort s’approchait de ce nœud palpitant de l’intrigue. Dans un soupir, elle referma le livre et alla le ranger exactement où elle l’avait trouvé, sans un regard pour Holbrey qu’elle devinait au bout d’une allée. Elle en récupéra cependant un autre, sans rapport et pour sa propre distraction, qu’elle ne manqua pas d’inscrire sur le registre des emprunts avant de quitter les lieux. Entre ses pages, elle glissa ses notes, qu’elle savait mieux protégées ici que dans ses affaires. En remontant vers ses quartiers, elle décida de changer d’itinéraire. Ce n’était pas qu’une pure fantaisie de sa part, mais surtout une initiative tirée de sa lecture quelques instants auparavant. Elle avait lu quelque part que quelques noms de héros de la guerre, parfois âgés de seulement dix-sept ans, s’étaient retrouvés honorés dans la salle des Trophées du château afin qu’on ne les oublie jamais.

La salle des Trophées était bien une pièce qui n’avait jamais suscité l’intérêt de la jeune femme – c’était à peine si elle en avait connaissance. Mais elle n’avait vraiment rien d’autre à faire ce jour-là. Autant faire le détour. A peine eut elle franchi le seuil qu’elle tomba nez à nez avec un homme qu’elle mit un peu de temps à reconnaître. Mais une fois identifié, son visage se barra d’un large sourire.

« Salut O’Quinn ! Quelle bonne surprise. Eh bien tu vois, me voilà pourtant, à jouer à la police et à me déguiser dans les soirées masquées. »

La Finch posa une main sur sa hanche et considéra son ancien partenaire. Ils avaient partagé une mission l’année passée, puis avaient fait la fête dans les endroits les moins recommandables de Liverpool, où tous deux s’étaient pourtant sentis parfaitement à l’aise. Elle aimait bien le petit serveur et son air renfrogné. Elle aimait bien sa copine aussi, la rousse explosive à l’esprit aiguisé. Ils n’avaient pas eu l’occasion de vraiment discuter, le travail ou l’alcool ayant rendu cette option un peu précaire, mais elle estimait son sérieux et son efficacité. Pas de mot ou de geste superflu, juste ce qu’il faut, sans toutefois être guindé et incapable de se détendre après.

« Je les trouve un peu trop éclaboussés de sang d’enfant. » Elle prit un air aussi concerné que l’était son sens moral – c’est-à-dire, un peu. « A part ça, l’architecture est charmante. Très différent de ce que j’ai connu là-haut. » Un tel changement de discours ne devait pas surprendre Rohan : elle n’était pas sensée critiquer l’ordre établi. Enfin, elle le pouvait, tant que cela ne donnait pas d’idées à des petits révolutionnaires en herbe.

« Je ne suis pas très familière avec le fonctionnement de l’école … » En voilà un vilain mensonge. Elle en connaissait en vérité tous les rouages et les subtilités après sa lecture attentive de l’Histoire de Poudlard et autres livres barbants. Pourtant, un vieux réflexe la faisait conserver des cartes dans sa manche. Ça avait beau être Rohan en face d’elle, on n’était jamais trop sûr. Et puis, sur un malentendu, il pourrait peut-être lui en apprendre plus qu’il ne le pensait. « … mais je crois que tu étais à Poufsouffle, de ton temps ici ? Les étudiants y sont étonnamment tendres. »

Sous-entendu, ça m’en apprend beaucoup sur toi, dis m’en plus, nous n’avons que ça à faire de toute façon. Son équipier Florian, rafleur de talent, sortait également de la maison des blaireaux, en témoignaient sa grande loyauté et sa simplicité joyeuse. Il n’en était pas moins un talentueux manieur de magie noire.

« En tout cas, quel que soit le motif qui t’amène, contente de te savoir ici. Le ratio entre fous sanguinaires et personnes raisonnables s’en trouve tout de suite moins déséquilibré. A moins que tu n’aies amené ton frère avec toi … ? »

Adossée contre une des larges armoires vitrées de la salle, la Finch songeait en écoutant Rohan à leur dernière rencontre, au bar du O’Globuleux. Rencontre mouvementée, s’il en était, qui avait sûrement beaucoup affecté la relation du jeune homme avec sa petite rousse explosive. Elle hésitait encore à lui demander comment ça s’était terminé pour lui, après que tous les acteurs du conflit se soient séparés dans ce qui ressemblait le plus à un armistice officieux. Elle espérait par ailleurs ne jamais avoir à recroiser Sam Dewey avant que le souvenir cuisant de leur rixe ne s’estompe. Elle ne se souvenait plus trop si elle l’avait touché ou pas, mais ce qui était certain, c’est que pour protéger son potionniste et ses intérêts personnels, elle avait légèrement retourné sa veste et ne s’était clairement pas rangée aux côtés du Rafleur. Peut-être même avait-elle esquissé un geste d’hostilité à son encontre… bref, elle n’avait pas spécialement envie de s’expliquer avec lui. Il était massif et rustre, son langage trop bourru et son attitude trop autoritaire. Frotter ce genre de personnage à sa propre personnalité ne donnerait jamais rien de bon.

« Les Poufsouffles cachent bien leur jeu. Il ne faut pas se cantonner à la maison dans laquelle ils ont été envoyés. » Certes oui Mr O’Quinn, ce serait une grosse erreur que de sous-estimer les membres de cette étrange maison. Ils étaient pleins de ressources et de contradictions, ce qui les rendaient souvent bien plus intéressants que prévu. Elle avait en tête l’exemple de ce rouquin, préfet malgré-lui et étrangement loquace. Son humour discutable et sa tendance à rôder autour des cuisines pendant ses rondes lui donnaient d’emblée une figure simplette mais sympathique. Il avait sauté aux yeux de la Mangemort à cause de son enthousiasme, au milieu de toutes ces figures émaciées et silencieuses. C’était étonnant de voir comme le régime parvenait sans grand effort à rendre de jeunes adolescents si moroses et calmes. La peur leur tenaillait le ventre, et ils se sentaient épiés, ce qui limitait forcément la marge de bonheur à « très limité ». Se recoiffant d’un geste étudié, Rohan la rassura en riant sur l’emplacement de son fou de frère. Associer cette vermine aux dirigeants de l’école aurait été la pire décision jamais prise par Rogue, et Freyja lui en soit témoin, le taciturne directeur en avait déjà prises de belles.

« Si tu souhaites le voir cependant, rien ne t’empêche de lui envoyer un hibou, je suis certain qu’il sera ravi de faire le déplacement jusqu’ici. » Ah, il en avait des bonnes. Doraleen ricana élégamment, imaginant déjà la situation et ses conséquences. « Figure-toi que j’y songe sérieusement. On s’ennuie par ici, ça manque vraiment d’une autre petite guerre civile. » Gardant le ton de la plaisanterie et une attitude détendue, elle restait dans le même registre que son ancien partenaire dont elle connaissait la tendance à ironiser. Finalement, ça lui faisait du bien de le croiser ici et d’échanger des banalités sur le ton appréciable de la légèreté. Elle ne connaissait pour l’instant personne d’autre au château avec qui elle pouvait rester simple et rieuse. Elle avait déjà envisagé la possibilité de se trouver un.e petit.e étudiant.e avec qui boire un coup quelque fois, parce qu’elle ne s’imaginait clairement pas claquer la chope avec Holbrey, Carrow frère-ou-sœur ou autre Flitwick croulant. Mais maintenant que Rohan était dans les parages, pourquoi pas lui ?

« Bah tu sais, ce ne sont pas les pires aspects du job. En un sens, c’est amusant ce genre de soirées, même pour nous. On y trouve toujours notre compte. A moins qu’un épouvantard coriace soit lâché par inadvertance sur la moitié de la salle, bien sûr. » Ce souvenir fit d’ailleurs remonter en elle la sensation douce-amère que l’épouvantard d’Holbrey avait provoqué en elle. Et raviva sa satisfaction d’y avoir échappé. Personne ne voulait voir ou croiser l’incarnation de ses plus profondes angoisses, et certainement pas elle.

« Oh tu sais, un de ces groupes d’étudiants pleins d’espoir comme il y en a toujours. Mais la petite à la tête du business a été assez naïve pour croire que tout se déroulerait comme prévu. En un sens, elle l’avait cherché. On ne lance pas ce genre d’idées en l’air comme ça sans réfléchir un peu aux conséquences. »

Pour ce genre d’erreur de calcul, on pouvait même se demander si la présidente du club n’avait pas organisé la chose en ayant parfaitement conscience des risques, voire en voulant les provoquer. Après tout, on ne sait jamais ce qui se passe dans la tête d’un jeune sous l’oppression, les décisions stupides et les orientations contre-nature de leurs petits esprits.

« Enfin c’est ainsi. Si le Lord a décidé que cette école devait tourner ainsi, bien que je doute qu’il se soit grandement penché sur la question, je resterai tant qu’il aura besoin de moi ici. Au final, nous servons surtout de chiens de garde. » Elle soupira doucement, changea les appuis sur ses talons et se tourna vers les trophées. « Certaines de ces coupes ont été offertes à de jeunes martyrs de la résistance, du temps de la première guerre. Je trouve ça étonnant qu’elles soient toujours là, ostensiblement exhibées à la vue de quiconque s’ennuie assez pour passer par ici. »

Éclairant les inscriptions du bout de sa baguette et marchant lentement comme pour admirer le travail des artisans joailliers, Doraleen gravait en réalité les noms dans sa mémoire pour un usage futur. « Ça pourrait en inspirer certains. Tu crois qu’ils seraient assez courageux pour se rebeller ? Assez stupides ? »