Une lourde cape noire posée sur le dossier d'une chaise paraissant plutôt raide. Longue. Dissimulant bien des mystères. Severus Rogue était-il redescendu dans cette salle de classe lui ayant jadis appartenu ? Tant de souvenirs... Certains plus mémorables que d'autres. La Miss-je-sais-tout aux dents de lapin, le nombre incalculable de potions ratées de Potter, les multiples accidents de Londubat... Des cheveux clairs, d'une blondeur à toute épreuve. Non. Définitivement non. Il ne s'agissait pas là de l'ancien maître des potions, même avec une teinture. Des mains aux longs doigts pâles jouant inconsciemment avec une plume aussi sombre que l'avait été la pièce autrefois. Fins, graciles. Définitivement féminins.
La nuit était tombée. Sombre, mais pourtant claire si l'on s'en fiait au ciel dégagé de tout nuage venant obstruer la voie lactée qui se dessinait progressivement. La tête levée en direction des hautes fenêtres restées closes du temps de Rogue, la Rowle était perdue dans ses pensées. Décidément, ce ciel étoilé avait le don de lui rappeler des souvenirs plutôt perturbants, tout comme la vue de ces robes par ailleurs. La bleue, et la carmin. Toutes deux avaient fini roulées en boule au fin fond de l'armoire sombre de ses appartements. Cassidy grinça des dents avant de détourner son regard de cette infinité trop absorbante.

Un cachot dans les sous-sols. Immense. Gigantesque. Autrefois morbide. L'ancien domaine de Salazar Serpentard, l'un des illustres fondateurs de l'école, en personne. Quelle ironie, n'est-ce pas ? Assise au bureau professoral, Cassidy était perdue dans ses pensées. Le regard vague, lointain. Se noyant au sein de ses propres eaux limpides et turquoises. Qu'il était amusant de songer qu'elle se jouait de la situation autant qu'il lui était permis de le faire. Serpentard se serait certainement retourné dans sa tombe s'il avait été en mesure de percevoir les pensées de la jeune femme qui occupait à présent son domaine, y régnant d'une main de fer. Main de fer, dans un gant de velours bleuté. Seulement, l'impératrice des cachots dissimulait en réalité bien son jeu, et ses véritables pensées. Allégeance au Seigneur des Ténèbres et aux idéaux pro-purs ? Bien entendu... Avec les doigts croisés dans le dos. Une traîtresse. Voilà ce qu'elle était, ou plutôt ce qu'elle serait amenée à être aux yeux des Mangemorts si ceux-ci étaient amenés à la percer à jour. La honte de la famille Rowle ô combien pure depuis toujours. Etre assise à ce bureau la perturbait tout autant que cela l'honorait. Combien de personnes étaient passées par ce dernier ? Le professeur Rogue y avait fait sa réputation de terreur des cachots et son règne semblait avoir été particulièrement intense. Le professeur Slughorn, bien avant lui. Dire que Rogue avait été son élève... D'un côté le bien, de l'autre le mal. Quant à la jeune femme, elle était le bien jouant au mal si cela pouvait être simplifié de la sorte.

Soudain, un bruit étrange attira son attention venant détourner les yeux clairs du programme des potions du professeur Slughorn. Des gargouillements étouffés. Comme porté par des eaux paisibles, son regard vert d'eau dévia vers la source de celui-ci. Souplement, la jeune femme se leva du bureau professoral en bois surplombant le centre de la pièce et se dirigea d'un pas mesuré vers la fontaine antique située dans le coin gauche de la pièce, passant devant les murs de pierre noircis par d'anciennes explosions de chaudrons. Arrivée devant l'élément perturbateur, elle fronça alors les sourcils devant l'étendue des dégâts. Le bassin de granit dans lequel retombait l'eau projetée de la bouche d'une gargouille, se remplissait inlassablement d'eau glacée, sans que celle-ci ne semble s'écouler correctement, si bien que l'eau avait commencé à déborder sur le sol de pierres sombre.

« Par la barbe de Merlin, que se passe-t-il encore ? » , maugréa-t-elle en plongeant sa main dans l'eau glacée.

Elle frissonna. A tâtons, ses doigts se dirigèrent vers le siphon duquel elle finit par retirer, après plusieurs minutes à batailler, un chewing-gum rose vif. La blonde n'eu pas le temps de s'interroger bien longtemps. Un jet d'eau vint l'arroser en pleine figure tandis qu'un caquètement infernal se fit entendre au dessus de sa tête.

« Peeves ! , hurla-t-elle de rage, sors d'ici immédiatement ! Disparais de ma vue !

- Ahahah, la v'la bien arrosée cette blondasse écervelée ! La Rowle s'est faite roulée... Oh, oh, oh, c'est pas mal ça... La Rowle s'est faite roulée ! »

L'infernal esprit finit par s'enfuir de la pièce en rigolant, esquivant habilement avec une expertise insoupçonnée le Manuel avancé de préparation des potions qu'elle s'était procurée dans le but de se pencher sur le chapitre consacré aux élixirs éternels. Libatus Borage l'aurait sûrement fracassée au mur à la vue de ce que ce fabuleux lancé raté infligea au vieux manuel qu'elle s'était forcée à aller emprunter à la bibliothèque la veille. Le livre s'explosa contre le mur dans lequel le petit homme à la cravate orange avait disparu. La couverture se détacha, libérant une pluie de pages jaunies qui tombèrent sur le sol, dans l'eau de la fontaine. Trempée, la blonde se précipita pour ramasser les feuilles éparpillées, désormais aussi dégoulinantes qu'elle. Merlin, le manuel que lui avait fourni Octavius était tellement ancien que l'encre commençait déjà à s'estomper au contact de l'eau. Des problèmes. Des nouveaux bien entendu. Ce n'était pas drôle sinon. Soupirant, la blonde regroupa les feuilles dans ses bras avant d'aller les déposer sur le bureau. Elle se dirigea vers l'armoire en espérant trouver une quelconque issue, avec un peu de chance trouverait-elle un autre manuel ? Rien. Cet incident acheva de la mettre de mauvaise humeur. Définitivement. Il allait falloir qu'elle trouve un subterfuge pour que le bibliothécaire ne s’aperçoive de rien... Vociférant, elle retourna s'asseoir au bureau, et se plongea dans la lecture de deux articles dénommés " Légendes autour de la vie éternelle " et " Pratique de la potion ", tirés du numéro d' Avril 1967 d'un revue savante dénichée par hasard dans un petit kiosque à Pré-au-Lard.

Alors qu'elle venait tout juste de parvenir à se calmer, plongée dans sa lecture passionnante, des coups furent frappés à la porte. Merlin, était-ce déjà l'heure ? La jeune femme consulta sa montre. Celle-ci indiquait vingt heures quarante-cinq. Elle soupira. Bon sang était-ce trop demander que d'arriver à l'heure ? Lorsqu'il était venu la voir à la fin de son premier cours de potions afin de quémander un cours particulier au sujet du Philtre de paix dont ils venaient de voir la théorie, ne lui avait-elle pas indiqué précisément l'heure du rendez-vous ? Vingt heures cinquante Monsieur Rowle, lui avait-elle répondu froidement. Quarante-cinq n'était pas cinquante, tout comme cinquante-et-un ne l'était pas non plus. Un léger sourire ornant ses lèvres rosées, Cassidy se replongea dans sa lecture sans daigner répondre aux coups toqués de son jeune cousin. Il attendrait.

Lorsque l'heure fut venue, elle leva son nez de la revue et posa celle-ci sur le coin de son bureau, avant de ranger les feuilles encore légèrement mouillées dans un tiroir. Une fois ceci fait, elle lui donna la permission d'entrer avec un ton rivalisant avec celui de Severus Rogue. Elle ne prenait pas la relève pour rien. Bienvenue en Enfer cher cousin. Cassidy n'avait pas prévu d'être tendre avec Elyas. Bien qu'elle ne le connaissait que très peu, la jeune femme n'avait aucune envie d'en apprendre davantage à son sujet. C'était un Rowle, bon sang. Un Rowle élevé dans les règles de l'art par un père complètement taré. Ce même taré qui lui avait enfoncé la lame d'un couteau dans l'omoplate gauche il y avait de ça trois ans. Un Rowle qui avait eu l'audace de venir la voir alors qu'elle s'était donné pour mot de se tenir éloignée de lui autant qu'il lui serait permis de le faire. Visiblement, sa liberté était définitivement restreinte puisque rien ne lui avait permis de refuser d'accéder à sa demande. Elyas Rowle, bien qu'étant son cousin, demeurait un élève de cinquième année comme un autre. Le Serpentard entra.

« Bonsoir Madame »

Une voix inexpressive, aussi vide que celle d'un fantôme. Merlin, il l'endormait déjà. Il était tard bon sang, un peu de dynamisme ! D'un œil glacé, elle le dévisagea. Définitivement, il n'avait rien d'un Rowle. Plutôt petit... Bien que légèrement plus grand qu'elle mais cela ne lui donnait aucun mérite. Seuls les elfes étaient plus petits que la jeune femme que certains premières années dépassaient déjà. Les cheveux bruns, une peau claire légèrement plus halée que la sienne... Un visage aux traits enfantins incapable de l'attendrir. Des iris sombres, presque noirs. Un Rowle, vraiment ?
Madame... La jeune femme manqua de s'étouffer intérieurement. Madame ? Non, mais il lui fallait des lunettes à ce jeune homme ! Depuis qu'elle était arrivée au château, si elle s'était habituée à divers sobriquets tels que la Rowle, l'impératrice des cachots, blondasse, Mademoiselle, Miss, mon petit, la naine, ou tout simplement Cassidy ... Personne ne l'avait encore appelée " Madame ". Silencieusement, la jeune femme le regarda prendre les devants et s'installer sur l'un des bureaux du devant et déballer ses affaires sans qu'elle ne lui en ai donné la permission, ni même l'indication. Un rictus ornant ses lèvres, elle l'observa faire. Livre de potion, encre noire, parchemin, mortier et pilon, baguette, plume et chaudron. Soigneusement, il disposa ses affaires, dans un ordre qui n'appartenait qu'à lui, plus instinctif que véritablement réfléchi. Satisfait, il releva son regard sombre et le plongea dans les yeux clairs de sa cousine, attendant la suite des événements. La jeune femme retient un sourire narquois. Il avait pensé à tout, c'était véritablement formidable. Sauf à une chose. Lentement, elle descendit les quelques marches plaçant le bureau professoral en hauteur, et s'avança face à lui.

« Monsieur Rowle, je vois que vous avez pensé à tout. Véritablement formidable. Toutefois, vous ai-je donné la permission de vous asseoir à cette place ? Et celle de déballer vos affaires dans cet ordre si peu pensé dont vous semblez avoir le secret ? »

Plus sournoise qu'une vipère, elle allait lui faire payer son audace et il ne reviendrait plus l'embêter pour des cours particuliers. Lentement, sa lourde cape reposant de nouveau sur ses épaules, tranchant avec la blondeur de sa chevelure, elle se détourna de lui et lui indiqua du doigt une autre place, toujours sur le devant, mais juste à côté de la lourde armoire abritant divers ingrédients, et des étagères entreposant des plantes.

« Installez-vous ici. Pouvez-vous me dire pourquoi je vous ai attribué cette place ? »

Sans attendre sa réponse, elle désigna son chaudron basique.

« Vous avez jugé bon d'apporter ceci, mais cela ne sera pas nécessaire puisque vous utiliserez le chaudron que je vous ai déjà installé à votre gauche. Votre chaudron basique est en plomb, ce qui n'est pas pour optimiser la préparation du Philtre de Paix. Le chaudron que je vous ai préparé est en argent ; ce dernier en plus d'être un métal noble, fait référence à la Lune. Comme il fait nuit, il va de soi que ce métal est celui qui favorisera une préparation optimale. »

Soigneusement, elle attacha ses cheveux et rinça ses mains.

« En parlant de la Lune, vous devez connaître l'influence des phases de cette dernière sur les potions Monsieur Rowle ? Vous êtes sensé l'avoir étudié en deuxième année. Nous ne voyons pas vraiment ce satellite ce soir : c'est le dernier quartier de Lune. Connaissez-vous son effet sur une potion tel que le Philtre de Paix ? D'ailleurs, pouvez-vous me rappeler la différence entre un philtre et une potion classique ? Vous avez du voir cela en troisième année avec le professeur Rogue, lorsque vous avez étudié le Philtre de Confusion. De plus... Pouvez-vous me rappeler le type de potion qu'est le Philtre de paix ? »