Assis derrière un large bureau de chêne vernis jouxtant le comptoir de Fleury & Bott, Uther échangeait quelques paroles avec l’un de ses lecteurs, venu pour la présentation de son dernier ouvrage. L’homme d’une soixantaine d’année, les cheveux grisonnants tombant en désordre sur ses épaules voutées, débordait d’une énergie et d’un enthousiasme qui ne pouvait que ravir le jeune écrivain. Mais alors que son lecteur se perdait en théories et en élucubrations diverses, l’esprit d’Uther se dispersait dans les méandres de ses projets immédiats.

L’anneau du Nibelung, son cinquième essai, était sorti seulement deux mois auparavant, et bien que l’ouvrage ne pourrait jamais prétendre à la place de best-seller, les ventes étaient régulières et assez encourageantes. Entre ses livres, ses chroniques et ses recherches, il ne lui restait guère de temps (ni de moyens) pour mener à bien ses explorations. Or, la sortie d’un nouvel ouvrage lui assurait un petit bonus financier non négligeable qu’il pouvait investir dans une expédition, expédition lui rapportant généralement quantité de nouvelles informations et de données supplémentaires, données et informations lui offrant la substance d’un nouvel essai, dans le meilleur des cas. De cette manière, il s’était toujours arrangé pour faire coïncider ses plus gros projets avec la sortie de ses livres. Et cette sortie-ci ne dérogeait en rien à la règle : dans quelques mois, il serait à Brocéliande pour rechercher l’un des artefacts les plus importants qui soient.

Pour le plus commun des hommes, le médaillon des âges était un simple croisement entre un retourneur de temps et une pensine, capable de faire voyager l’esprit de son possesseur dans le passé, traversant les souvenirs d’un lieu plutôt que ceux d’un homme. Entre de mauvaises mains, ce médaillon serait un outil d’espionnage d’une redoutable efficacité. Mais pour Uther, il était le fantasme absolu de chaque archéologue, de chaque historien. La simple pensée de pouvoir assister à des événements immémoriaux plutôt que de se les voir relatés dans un parchemin rongé aux mites dont la bonne foi ne pourrait être assurée lui donnait des vertiges. La recherche s’arrêterait au profit de la connaissance. Une connaissance totale et infinie ! Il lui suffirait de se rendre sur les ruines de Camelot pour explorer le temps et découvrir le dernier possesseur d’Excalibur. Il serait en mesure de suivre la procession de l’Arche d’Alliance, de vérifier ses théories, et de découvrir sa dernière demeure et les défenses érigées par ses gardiens sans courir le moindre risque. A dire vrais, l’artefact, s’il le trouvait, lui assurerais la plus grande source de savoir que le monde ait jamais connu.

Ses pensées s’interrompirent alors qu’une jeune fille aux cheveux en broussaille se présentait devant son bureau, un sourire nerveux sur le visage, tenant entre ses mains un exemplaire de son livre. Elle lui adressa un timide « Bonjour Monsieur… » en lui tendant l’ouvrage. Il lui rendit son sourire et pris le volume qu’il ouvrit à la page de la préface et trempa sa plume dans l’encre, attendant le nom de sa lectrice pour y apposer sa dédicace.

Il était toujours enjoué de compter de jeunes sorciers parmi ses lecteurs. Il savait, par expérience personnelle, que c’était lors de l’apprentissage de la vie que l’on pouvait définir sa vision du monde et son approche intellectuelle. Ses écrits ayant pour but de changer la perception des sorciers à leur environnement culturel, ils étaient d’autant plus efficaces que le lecteur était jeune. Malheureusement, la plupart des acquéreurs de ses essais étaient d’âge mure, aussi était-il particulièrement heureux de voir une jeune sorcière détentrice de son œuvre.

- ... Pour Hermione Granger, s'il vous plaît...

Uther s’apprêta à écrire, mais un curieux sentiment s’était emparé de lui et il leva brièvement les yeux vers son vis-à-vis. Etrangement, même s’il ne connaissait ni de Merlin ni de Morgane cette jeune fille, ce nom lui était familier. Il retrouvait ainsi une sensation connue. Celle d’avoir la certitude d’être tout près d’une vérité sans avoir la moindre idée de sa nature, ni du cheminement à faire dans sa réflexion pour mettre le doigt dessus. Il adorait ce sentiment autant qu’il l’irritait. C’est-à-dire, dans des proportions titanesques. Alors qu’il hésitait encore à la tournure à donner à sa dédicace, la prénommée Hermione reprit la parole et lança dans un souffle :

- Permettez-moi de vous dire que j'ai été très intriguée par vos prises de position, notamment dans "l'art contre la haine". En fait, vos écrits tranchent avec ces pseudos spécialistes qui écrivent à propos des moldus en totale méconnaissance de leur sujet et je tenais à vous féliciter pour votre ouverture d'esprit et votre absence de jugement qui sont là quelques-unes des règles d'or d'une étude impartiale. Sinon... Euh... Hum... Je me suis dit que, peut-être, vous aussi, vous partagiez des origines moldues, même si je ne suis pas très favorable à ce genre de dénomination...

Le déclic se fit. Il avait lu ce nom à deux reprises. La plus récente en date était une lettre de son ancien professeur d’Arithmancie, avec qui il entretenait une correspondance assidue, et qui lui avait fait part de son ébahissement au sujet d’une certaine Miss Granger, qu’elle considérait comme « la plus brillante élève qu’elle ait compté dans sa classe » depuis que lui-même avait quitté Poudlard. L’autre occasion où il avait lu le nom de son interlocutrice avait eu lieu deux ans plus tôt dans l’une des lettres que lui avait envoyé Septima Vector, lui relatant les évènements qui avaient eu lieu dans les cachots de Poudlard, confrontant trois élèves de première année qui avaient passé avec brio les défenses dressées par les professeurs de l’école.

Cette fois, Uther releva la tête et posa sa plume. Joignant les mains devant lui, il observa longuement la jeune sorcière et ignora sa question dans un premier temps.

- Seriez-vous par hasard Miss Granger de Gryffondor, qui a résolu l’énigme des potions du professeur Rogue il y a deux ans de cela ?

Uther eut un sourire franc. A vrais dire, il était à peu près certain qu’il s’agissait bel et bien de cette Hermione ci.

- Je dois vous avouer avoir été sincèrement impressionné par cet exploit. Rares sont les sorciers – en réalité, rares sont les êtres humains – à détenir cette logique exceptionnelle qui sied aux briseurs d’énigmes à seulement onze ans.

Cette jeune sorcière l’intriguait au plus haut point. Cette intelligence stupéfiante dont elle faisait preuve le laissait pantois, et, en grand appréciateur des exercices intellectuels, il ne put résister à un petit défi.

- Miss Granger, je serais très heureux de répondre à toutes vos questions. Mais avant cela, j’aimerais que vous répondiez à la mienne.

En souriant de toutes ses dents, il fixa les yeux d’Hermione Granger et récita :