« Je te laisse, je doute qu’Izanami ait une obole pour payer son voyage sur un fleuve qui semble davantage la brûler que l’assouvir. »

L’explosion de la porte ne fit pas décrocher Doraleen de son livre : le sorcier de l’histoire venait de refuser pour la deuxième fois d’aider ses voisins avec la marmite magique. Elle leva à peine les yeux, sa main passant du dossier à la baguette glissée à son flanc. Un nuage de poussière envahit la petite pièce, alors que la voix d’un homme alarmé résonna, lâchant une syllabe que la blonde n’arriva pas à comprendre. Casse ? Ou la première syllabe d’un autre mot coupé court ? Elle n’eut pas le loisir d’y réfléchir plus longuement, déjà la porte était piétinée par le nouvel arrivant. Sans surprise, le bibliothécaire surgit de la poussière dans son costume ajusté, semblable à ses souvenirs. Son expression contrariée céda très vite la place à son habituel air espiègle, si maîtrisé, si exaspérant. Certaines choses vraiment ne changeaient pas.

Doraleen l’observa approcher sans bouger, visage figé, livre ouvert. Elle essayait de se figurer ce qui devait bouillonner dans l’esprit d’Holbrey, alors que pour la première fois depuis leur dernière rencontre, ils se retrouvaient spontanément face à face. Elle était venue le chercher alors que depuis qu’ils s’étaient reconnus, elle avait soigneusement gardé ses distances. En réalité, et contrairement à ce qu’Octave semblait vouloir montrer par son entrée, cela lui conférait un avantage certain : l’initiative et la motivation personnelle dont il ne savait rien étaient autant d’élément qui lui appartenaient encore. Elle hésitait entre jouer un peu avec lui et ses présomptions, et lui expliquer immédiatement ce qui l’amenait pour en finir avec cette entrevue au plus vite.

Octave se pencha sur son fauteuil et sur elle, curieux. La jeune femme en profita pour le dévisager, puisqu’elle ne voyait que lui. Un visage symétrique et charismatique mangé par une fine barbe, adoucissant les angles de la mâchoire. Et ce regard vert qui avait hanté certaines de ses nuits en enfer, véritables éclats de joyaux brûlants. Si proche, elle se souvenait plus que jamais des raisons de son éloignement. Tout ce corps et tous ces mots l’enchaînaient, la mettaient à genoux. Elle ne pouvait pas se permettre d’être faible, avec lui comme avec personne – mais avec lui encore moins. En détaillant ce visage moqueur, elle ne s’autorisa pas un frémissement, bien que ses doigts crispés se seraient bien enfouis dans cette chevelure odorante, ses ongles auraient bien parcouru les moindres courbes cette nuque et de ce dos connu. Elle ignorait tout du sentiment du bibliothécaire à l’égard de son comportement, bien qu’elle soit en mesure d’imaginer une certaine frustration égoïste, la frustration naturelle de celui qui voit un bien supposément acquis sans cesse lui échapper. Avait-il voulu d’elle encore une fois ? Sa présence avait-elle touché son ventre, fait remonter un désir lointain, plus vivace peut-être ? Louise mourrait de le découvrir, de le titiller, d’en sentir les embruns. Mais Doraleen resta statique alors qu’un autre de ces sourires dévastateurs voulut percer la muraille de porcelaine de son visage.

« Izanami, t’as trouvé ton obole ou tu fraudes ? Oserais-je te demander si le plaisir a enfin trouvé sa source dans la brûlure du Styx ? »

Considérant ces mots un court instant, Doraleen décida de s’en contenter : filer une métaphore amorcée presque deux mois auparavant, voilà qui ne la surprenait pas de lui. Il savait qu’elle remettrait exactement l’instant, et par là même, qu’elle portait encore de l’attention à leurs altercations. Plus que jamais, elle sentait la nature ludique de cette relation. Un jeu, pour tous deux. Mais cette fois-ci, l’enjeu n’était plus exactement le même. Ils évoluaient en terrain politisé, et ne se battaient pas pour la même chose. Octave se battait pour lui, il semblerait, et Doraleen servait les desseins du Seigneur des Ténèbres. Il était bien en colère des temps-ci d’ailleurs, son tatouage la brûlait régulièrement. Enfin cela était dû à la fuite de Potter, qui semait derrière lui autant d’indices que de fausses pistes sur son emplacement. Leur maître courait après son mythe de baguette surpuissante, leur laissant le soin de politiser tout ce petit monde et de s’occuper du menu fretin.

« Infernal batelier. » La proximité d’Octave lui devenait rapidement insupportable. Dora leva donc dans la foulée une jambe blanche de son entrelacement, et posa le bout de son pied mocassiné sur le sternum du maître des lieux. D’une légère pression, elle le força délicatement à s’éloigner d’elle, ses yeux plantés dans les siens semblant le défier de s’en décrocher au profit d’une vue plus agréable. Puis elle revint à sa position originelle, daignant enfin fermer le livre pour offrir toute son attention à celui qui ne demandait qu’à en recevoir par flots entiers. Elle l’écouta s’auto congratuler de la voir enfin lui livrer d’elle-même sa présence, ou céder à une prétendue tentation de partager son air. Son ego n’avait pas dégonflé, voilà qui la rassurait.

« Je te demande pardon ? Qui d’entre nous vient de sauter sur l’autre ? » La blonde souriait désormais, mais son plissement de lèvre ne laissait transparaître ni joie ni malice, seulement l’habit cérémonial de ses paroles railleuses. « Enfin j’imagine que ma furieuse assise dans ce dangereux fauteuil  doit bien valoir tout ce bruit et cette poussière. » D’un geste négligent de sa baguette, elle fit se disperser les fameux nuages de particules encore suspendus dans l’air et déposés sur eux deux. De haut en bas, elle épousseta par magie le costume d’Holbrey qui reprit bien vite sa belle teinte bleu sombre, et rangea son instrument sans un autre regard pour l’homme aux bras croisés.

« Qu’est-ce que tu veux, Finch ? Qu’est-ce que tes petites mains ne sont pas parvenues à dénicher en mon absence qu’il te faille maintenant me supporter pour avoir ce que tu veux ? »

La mangemort examina la pièce à nouveau, faisant faire à son œil gelé un tour d’ensemble, puis revenant sur Holbrey. Une main aux ongles roses s’était nonchalamment posée contre sa joue, son index glissant très légèrement le long de sa tempe en un petit va-et-vient pensif. Pour la première fois depuis l’entrée de son interlocuteur, elle semblait un peu concernée par ses allégations. Elle, fouiner ? Le supporter ? Voilà qui relevait presque de l’accusation calomnieuse. En vérité, elle n’avait à peine ouvert et refermé deux ou trois tiroirs, sans jamais aller jusqu’à lire les innombrables parchemins entassés dans le bureau. Elle savait qu’elle ne trouverait rien si le bibliothécaire avait organisé son espace de la sorte. Et puis, ne pas fouiller lui donnait au moins la carte du respect de l’intimité. Il ne pourrait pas l’accuser d’indiscrétion sans s’enfoncer dans une certitude visiblement déjà bien construite.

« Allons allons Holbrey, je n’oserais pas m’introduire de la sorte dans ton intimité. Tu sembles bien certain que je cherche ici quelque chose de précis. » La Finch fronça subtilement ses sourcils fins, pensive. Elle oserait bien sûr, mais cela n’était pas dans son intérêt direct, et pas besoin de développer l’absurdité d’un tel acte dans sa position. Dans l’immédiat, son seul objectif était de ne laisser transparaître ni trouble, ni agacement.

« Enfin vu ta responsabilité, tu dois avoir de bonnes raisons de penser cela. » Elle teinta son sourire d'une certaine bienveillance, nécessaire pour enchaîner sur un ton égal avec la suite. « Mais avant d’aller à l’essentiel de ma visite - un détail administratif vraiment - je souhaite d'abord savoir comment tu te portes. Si ce n’est pas trop violer ta vie privée bien sûr. »

Porte ouverte à toutes les fantaisies, Holbrey. C'est un cadeau que je te fais. Profites-en et ne sois pas chiant, je t'en prie.

Il n’était pas de situation qui réussissait ordinairement à mettre la jeune femme dans un état pareil. A mi-chemin entre la peur et l’abandon. Elle voyait avec impuissance couler dans ses veines un mélange d’insécurité et de honte. Elle se haïssait pour ses failles et les contemplait avec une fascination tenant du divin. Chamboulée que cet état de grâce puisse encore l’appeler. Dans ce scénario, Octave était la simple incarnation d’un certain type d’électrochoc le long de sa colonne, remuant ses entrailles et froissant ses côtes. Si elle avait hésité avant de venir, maintenant il n’était plus question de se retrancher. Elle savait que pour fermer définitivement la porte à son idiotie sentimentale, elle devait lui faire face. Mais ce qu’elle savait également, c’était que rien ne changerait dans le comportement d’Holbrey si elle ne lui expliquait pas clairement son issue. Car continuer à ignorer les vagues de lui qu’il imposait à sa façade de calcaire finirait par la faire s’effondrer brutalement dans la tempête, et elle serait finie. Sans compter qu’une part d’elle croyait lui devoir au moins l’honnêteté, si ce n’était la chaleur d’un retour de flamme.

« Non, je doute juste que tu te sois égarée ici par hasard, ou pour prendre une tasse de thé alors que tu évites même de me rendre ou d’accepter l’hommage d’une salutation. »

Oh, library-guy serait donc vexé ? Malgré son ton égal, elle pouvait le concevoir. Il aurait attendu plus d’attention de sa part, certainement. Etait-il froissé par l’idée d’une aventure sans lendemain ? Par la possibilité qu’une femme ne veuille plus avoir à faire avec lui malgré tous les soins qu’il lui ait prodigué ? Et surtout alors que les faits s’étaient déroulés presque deux ans auparavant. Ce considérable laps de temps avait peut-être fait muer dans son esprit leur passion nocturne en une simple rencontre de deux corps qui se cherchaient, et ce qu’il en gardé n’était guère plus qu’un charmant souvenir. Qu’elle lui rende amicalement la politesse, au moins en hommage à leur rencontre, ce devait être pour lui la moindre des choses.

Pour Doraleen, évidemment la chose n’était pas si simple. Il disait qu’elle avait refusé d’accepter l’hommage d’une salutation. Mais il ne pouvait pas savoir qu’à l’instant où elle avait posé son regard sur lui dans ce couloir, et qu’elle avait replacé son identité, tout son corps avait hurlé à la réminiscence. La première fois où il lui avait adressé la parole, ses yeux avaient rendu la salutation avec plus de force qu’elle n’en soupçonnait posséder. Elle se faisait peur, avec toutes ces sensations qui remontaient. Comme si ses nerfs, sa peau, ses organes la forçaient à désirer retrouver ses frissons. Elle le souhaitait peut-être. Mais il ne fallait pas que ça arrive.

« Eh bien maintenant me voici, pour réparer cet… »

C’est alors que l’air changea brusquement de densité. La Mangemort se sentit sortir de son corps et observer au ralenti Octave ignorer sa question pour chercher d’un œil affamé le commencement de son genou. Prostré devant elle, il posa ses mains larges contre elle, ses lèvres chaudes contre le blanc de sa peau. Ça n’allait pas. Le long et puissant tremblement qui la secoua ne fut qu’un des effets secondaires de ce sauvage rapprochement. Incapable de se dégager comme d’enclencher tout autre mouvement, la blonde effarée écarquilla les yeux et se cramponna à son fauteuil, priant pour que cela cesse au plus vite. Elle ne pouvait pas le laisser faire. Il fallait qu’elle bouge. Mais c’était comme si un mécanisme de défense intérieure avait bloqué toutes ses fonctions motrices, imaginant sûrement que se dégager de l’emprise sensuelle ne ferait qu’aggraver la situation. Son esprit flottant au-dessus de la scène, impuissante, Dora dut se résoudre à attendre. Heureusement, il ne la regardait pas dans les yeux. Ce qu’il y verrait attiserait son appétit : une étincelle de folie, que n’importe qui interpréterait comme un désir grandissant, mais qui n’était que le foyer d’une angoisse profonde. S’il s’acharnait à souffler dessus comme il le faisait, elle ne répondrait plus de rien.

Enfin les lèvres maudites quittèrent l’objet de leur désir, provoquant un deuxième long frisson et un léger relâchement de la pression de ses muscles. Rejoignant brusquement son corps, Dora laissa tomber son regard dans celui d’Octave. Elle était effarée. « Je me porte jusqu’à toi, comme toujours, tu le sais bien. », osa-t-il murmurer. Seul et à genou sur le parquet, il aurait presque paru vulnérable si ce n’était pour ce visage lascif et inlassablement noble. Elle rêvait d’écorcher ce sourire pour en embrasser sans retenue la chair sanguinolente. Le torturer d’une main, le caresser de l’autre. Tout ce qu’elle parvenait à faire pourtant, malgré les efforts répétés de sa volonté, c’était de ralentir sa respiration au point qu’on ne l’entende plus, que sa poitrine se soulève à peine. Elle qui puisait dans l’indifférence l’essentiel de son pouvoir se retrouvait pieds et mains liés par l’émotion. Lentement, alors que la marque cuisante sur ses cuisses s’estompait, elle reprit le contrôle de ses mains, de ses cervicales, de ses épaules. Ses yeux gelés se fissuraient – trahissaient la panique qui l’avait secouée. Elle qui se targuait de ne connaître aucune peur parmi les entités tangibles venait d’être servie en argument. Elle avait bien peur : pas des autres en eux-mêmes, mais de ce que d’autres pouvaient faire naître en elle, au point qu’elle perde le contrôle de sa raison.

« L’essentiel, donc. »

Ces quelques mots finirent de faire tomber la tension, et la Finch put durcir à nouveau son regard. Pas question de lui donner la satisfaction de constater quelque plaisir ou complaisance. L’expérience avait été tout sauf agréable. Et ce, non pas seulement à cause d’elle et de ses batailles internes, mais parce qu’il s’y était pris comme un mufle. Partager sa couche une nuit, quoi qu’il s’y soit passé, ne lui accordait pas un pass VIP sur son corps. Et certainement pas l’autorisation d’y poser ses lèvres quand l’envie le prenait. Elle espérait que son langage corporel suffirait pour qu’il comprenne qu’elle était à deux doigts de le gifler – même si son arrogance semblait hurler qu’il le savait pertinemment. Résistant à l’envie de se lever et de prendre plusieurs mètres de distance,
elle préféra rester immobile. Que faire d’autre ? S’éloigner et lui montrer explicitement qu’elle fuyait son contact par pure couardise, ou rester au risque de se montrer plus ingrate et insensible que jamais ? La préférence irait toujours, tant qu’elle le pourrait, à l’intégrité de son illusion. Immobile, donc.

« Léon Schepper et Heather Trown. »

Laissant planer ces deux noms quelques secondes dans l’atmosphère, elle observa nonchalamment la réaction d’Octave. Même s’il était probable qu’il ne sache pas grand-chose sur ces deux jeunes gens, elle avait en revanche la certitude qu’il connaissait beaucoup mieux certains étudiants qu’il ne le laissait croire. Les rumeurs couraient vite. Entre fantasmes avérés et bribes de réalité, démêler le vrai du faux était un des piliers du travail de Doraleen au sein de l’organisation. Extraire la réalité des on-dit, parfois même les transformer en une réalité qui l’arrange. Au sujet d’Holbrey, qui était un des grands personnages controversés de cette école et qui se coltinait malgré-lui de nombreuses réputations, elle possédait une quantité impressionnante de rumeurs et d’à-propos. Bien sûr qu’en apprenant sa présence à Poudlard, elle s’était empressée de collecter tout ce qu’elle pouvait à son sujet, afin de ne pas se retrouver complètement ignare et démunie quand le moment de la confrontation arriverait. Il ne pouvait pas s’être attendu à autre chose de sa part. Le travail avait été plus difficile qu’elle ne le pensait. Tous les facteurs étaient pourtant réunis : un homme de responsabilité au milieu d’une bande de gamins sous pression, dans un environnement clos et presque hermétique. Les conditions idéales pour en apprendre plus sur lui sans se faire trop remarquer. Mais cet avantage s’était retourné contre elle : elle avait recueilli tant de témoignages différents, et à chaque fois en bribes, qu’elle se retrouvait avec une montagne d’informations sur les bras. Et le temps manquait pour faire un tri convenable et surtout, fiable. Cependant elle avait réussi à faire concorder certaines paroles, croiser quelques sources, et tirer une bonne poignée de vérités à son sujet. Il faut dire que la collaboration avec Andréas, et son mépris avéré pour le bibliothécaire, avaient été d’une aide précieuse.

« J’ai besoin de leurs dossiers de scolarité et, si tu en as, de tes observations à leur sujet, quelles qu’elles soient. »

Plusieurs témoins oculaires avaient évoqué la fréquentation de certains élèves avec Octave – qu’elle soupçonnait de plus en plus posséder secrètement un cabinet de psychologue scolaire – et la petite Heather en faisait partie. Elle manquait cruellement de détails, et préférait ne rien avancer sur cette supposition pour l’instant, mais en cas d’urgence, elle pourrait ressortir quelques dossiers. Il fallait qu’elle découvre qui étaient ces enfants, ce qui les liait tous les deux, et à quel point leurs histoires de famille étaient compliquées. Quant à Holbrey, l’important était qu’il ne soupçonne pas l’ampleur du travail qu’elle avait effectué à son sujet. Elle avait besoin de tout sauf du retour prématuré de Louise dans sa vie.

La facilité de la besogne avait rendu Doraleen nerveuse, elle haïssait peu de chose plus que la torpeur d’une journée sans anicroche. Ne devait-elle pas se réjouir pourtant ? De pouvoir se réfugier gentiment dans l’abri du bateau, alors que dehors la tempête se préparait ? Et puis certains jours comme celui-ci, la monotonie lui était épargnée au profit d’une franche courbe écumeuse. Sous la forme peut-être de cette main illustre, qui à l’instar de sa camarade bouche quelques instants plus tôt, tâtait du terrain sur la plaine blanche surgissant après la charmante colline de son genou. Songeuse toujours de l’interprétation qu’elle devait donner à la moue du bibliothécaire après qu’elle ait lâché les noms inscrits sur son ordre de mission. Il n’avait pas masqué son étonnement, mais c’était le genre de petite surprise spontanée qu’elle n’associait pas à la gravité d’un gros scandale. En clair, elle ne croyait pas qu’Holbrey soit au courant de ce qui l’amenait, mais il devait bien avoir quelques petites informations à lui faire ronger. Assez du moins pour lui faire passer l’envie de mordre tendrement ces doigts au pianotage agaçant.

Après un jeu explicitement évasif, semblant dire « je réfléchis aux informations sensibles que je ne te donnerai pas car j’en sais beaucoup, que tu as besoin de moi, et que je ne sais pas si je suis disposé à te livrer ta commande sur un plateau après que tu aies froissé mon ego et mon désir depuis nos retrouvailles inespérées » - ou peut-être qu’il voulait seulement faire durer l’attente pour la forme – le bibliothécaire se mit à table. Sans prendre la peine d’ouvrir le moindre dossier, la moindre fiche, il lui fit un compte-rendu synthétique de ce qu’il avait décidé de lui dire. Doraleen fut surprise de constater qu’il voyait parfaitement bien qui étaient ces jeunes gens, et qu’en plus de les replacer sans la moindre photo, il pouvait lui donner des éléments subjectifs sur leurs personnalités, leur famille, leurs mauvaises habitudes et leur relation actuelle. La blonde se doutait qu’il avait quelques affinités au moins avec Trown, mais de là à lui livrer un exposé sur les deux sujets de son interrogation … Cela l’amenait à penser qu’il était proche, voire très proche de chacun d’eux. Même plus, que les trois individus se connaissaient très bien et qu’elle n’avait pas fini de découvrir à quel point ils s’étaient emmêlés. Impossible qu’Holbrey en sache autant sans avoir eu plusieurs longues conversations, de nature relativement intimes, avec chacun d’eux. Il parlait d’un froid dans leur amitié : avait-il servi de médiateur ? Ou était-il carrément à la base du conflit ? Quelle que soit la solution, une autre question émergeait immanquablement de toute cette machinerie : pourquoi Octave s’était intéressé à ces deux petites têtes sans intérêt plus qu’à d’autres ? Certaines choses n’étaient pas inscrites dans les dossiers, ni nulle part ailleurs. Et si elle en croyait ce qu’il avançait, au vu du tempérament des deux étudiants, il ne devait pas être simple de les approcher quand on était une figure – même relative –  d’autorité à l’école.

« Paraît qu’il a brillé d’honnêteté avec le Rowle avant-hier. Dit des paroles qui auraient suffi à le destituer de son poste de préfet. » Sacré vieillard. Elle avait eu vent de cette soirée ayant donné lieu à de charmantes révélations, dignes des plus vaches potins de Skeeter, et plaçant de nombreux élèves dans des situations délicates. « On est honnêtes, beaucoup trop honnêtes … » et vlan, une allégeance dévoilée, un ami en danger, un scandale mis à nu. Un coup de génie sadique, auquel il avait fallu penser. Elle n’approuvait pas les méthodes de Rowle, car qui pourrait les approuver, autre que ceux dont le premier amour était d’écraser des têtes de chatons sous son talon ? Mais il fallait lui accorder qu’il était bon dans ce qu’il faisait. Doraleen n’avait pas d’issue personnelle avec le devenir des élèves. Leur bonheur, leur bien-être, elle n’y attachait pas grande importance, tant que leur détresse ne déteignait pas sur elle. Et en vérité, celle-ci commençait à se diffuser sérieusement dans l’air, provoquant chez elle un indiscutable malaise. Devenant donc un peu son affaire malgré tout.

Alors qu’Octave discourait, sans s’en rendre compte, Doraleen s’était un peu redressée et l’intérêt s’était rallumé dans ses yeux. L’affaire qui la préoccupait initialement était déjà loin dans ses préoccupations, et désormais, elle voulait en savoir plus, bien plus sur les circonstances ayant amené ces trois improbables à nouer des liens. Un début de sourire naquit même sur ses lèvres quand il évoqua les problèmes d’alcool de la petite. Non pas qu’elle se réjouisse d’apprendre qu’une toute jeune femme se battait déjà en duel avec un ennemi bien plus puissant et cruel que tous les Mangemorts du château, mais plutôt parce que des pièces du tableau s’assemblaient toutes seules devant elle, avant même qu’elle n’ait dit quoi que ce soit. Et puis, parce que tout de même, le hasard ne suffisait pas pour que tant d’éléments concordent à la suite d’une simple missive de moindre importance. Par réflexe professionnel, elle buvait cependant les paroles de son interlocuteur, et notait mentalement tout ce qui pouvait l’intéresser dans le cadre de sa tâche. Des connexions se faisaient, invisibles pour Octave, mais parfaitement claires dans l’esprit vif de la jeune femme.

« Famille recomposée : il a un demi-frère à l’école qu’il déteste. Il ne rentre pas pour les vacances : ado frustré par sa nouvelle parenté. Le beau-père travaille au ministère, petit cadre de fond de tiroir sans importance. Il est le meilleur ami de Trown. » ; « Elle pourrait se trouver parmi les élèves « à surveiller » si elle ne se débrouillait pas aussi bien scolairement. Elle ne rentre jamais pour les vacances, vit seule avec son père, sa mère étant morte. Elle a des problèmes avec l’alcool, j’ai senti une odeur de fond de tonneau à plusieurs reprises dès le matin. » ; « Trown et Schepper sont en froid dernièrement, grosse dispute. Peut-être parce que Schepper a « accepté » d’être préfet. Mhhh… »

Tirée de ses pensées déjà loin dans l’anticipation par le déclin de son discours, comme une sorte de d’abandon vocal, la Finch se reprit et chercha le regard d’Holbrey pour accueillir son inévitable reproche, et ce qu’elle croyait être un retour à la charge du Jalender en lui.

« Dis, tu es vraiment venue ici pour des histoires de soap opera type Sorcière-Hebdo ? »

Doraleen, requinquée par les éléments nouveaux, s’accorda un sourire mi-figue, mi-raisin, et considéra la remarque avec amertume. L’histoire en elle-même, la soi-disant « affaire Schepper-Trown », était en effet ridiculement inintéressante. Elle n’était pas dupe : ce genre de requête n’était qu’une manière pour le ministère de la garder occupée, de lui donner l’impression qu’elle servait à quelque chose. S’ils avaient un minimum de bon sens ou d’estime pour elle, ils l’enverraient sur le terrain avec ses rafleurs attitrés et exploiteraient leur haut potentiel de groupe. Tous les quatre n’avaient plus rien à prouver en termes d’efficacité. Pourtant ils étaient chacun à des centaines, voire des milliers de miles les uns des autres. Le cabinet n’avait même pas pris la peine de trouver une explication rationnelle. Et par le cabinet, elle entendait bien sûr ce moron de Yaxley, qui devait encore lui en vouloir de ses nombreuses impertinences et de son évident dédain pour sa personne. Il avait seulement donné des ordres, laissant la véritable nature de ses intentions aussi lisible qu’un gros titre de la gazette. Ensemble, les partenaires et amis étaient aussi compétents qu’ils étaient dangereux. Trop affutés étaient leurs esprits, trop huilés était leur dynamique et leurs réflexes. Florian chez les géants de Bavière, Zenitiana en couverture au Brésil, Tomas comme instructeur dans une base militaire en Cornouailles. Et elle ici, à Poudlard, moisissant entre les cris d’enfants et le regard vert d’Holbrey. Explicitement désignée comme « membre de la garde dissuasive des Carrow », implicitement mise à l’écart de son potentiel et de ses coéquipiers pour éliminer tout risque de complot interne. Et cette affaire … Octave avait raison de lever ce sourcil dédaigneux. Il n’avait pas les détails de l’histoire, mais même avec ceux-ci, il n’y aurait rien d’autre à dire. N’importe quel subordonné inoccupé avec un minimum de jugeote aurait pu être envoyé au château pour mettre son nez dans les affaires familiales des deux étudiants. Mais comme un pied-de-nez adressé à sa Marque labellisée « post-retour du Lord » et à son tempérament qu’on savait explosif, on – Yaxley – lui avait demandé à elle. En réalité, plus elle y pensait, plus elle enrageait. Et plus elle avait envie de déverser son ire sur cet Octave impertinent, qui continuait d’agacer les tissus nerveux de sa cuisse.

Penchant les yeux sur cette main large, elle resta un instant ainsi, contemplative, la tête basse comme une enfant disputée. Il lui posait directement la question à laquelle elle-même refusait de s’accorder une réponse. Comme il était simple de mentir à de parfaits inconnus, à de fausses relations ! Elle n’avait jamais l’impression, avec eux, de risquer quoi que ce soit dans son ingratitude. Aucune conséquence directe sur son état, car elle n’affectait que le fruit d’une de ses propres constructions précaires. Des châteaux de cartons qui, s’ils étaient pleins, seraient les plus stables d’entre tous, mais qui n’étaient en réalité qu’un fragile assemblage de boîtes vides, prêtes à s’envoler dès qu’elle le souhaitait. Jalender avait lesté lui-même et avec le grand soin de l’inconscient les premiers cartons à la base de tout leur édifice. Alors qu’à chaque rencontre, elle s’était appliquée à en retirer un autre, puis un autre, tout restait si solide et si stable qu’elle s’était finalement résignée à mesurer l’étendue de son impuissance. Et de sa colère.

« Je vois. Merci. J’irai les voir. »

Sa phrase ressemblait à une conclusion, mais elle ne bougeait pas. Allait-elle réellement ignorer sa dernière remarque ? Bien sûr que non. Elle n’avait ni l’envie, ni la force de repousser ce qui avait tout l’air d’un dernier appel de phare avant le ravin. Quelques secondes passèrent, flottèrent, volubiles. Elle inspira. Puis murmura.

« As-tu seulement idée de l’envie que j’ai de m’en aller, là, tout de suite ? » Les mots avaient débordé de ses lèvres roses comme une cascade de sel. « Eh bien pars ! puisque ta seule motivation pour venir spontanément à ma rencontre, ce sont ces bêtes questions que tu aurais pu poser à n’importe qui. C’est ce que tu devrais me dire. Et je devrais simplement partir en t’épargnant cette comédie. »

Sa voix tremblait d’une rage froide, ses doigts se crispaient sur les bras du fauteuil. Mais elle ne partait pas. Elle toisait Octave, sans aucun dédain ni aucune violence, mais plutôt avec une certaine résignation. Elle sentait son cœur accélérer à mesure que son esprit la poussait un peu plus à chaque seconde vers la fatalité.

« C’est parfaitement stupide. I’m so fucking proud. » Elle détourna légèrement son visage blanc, dérobant son regard à celui de l’agenouillé. Plus que tout, sa propre attitude la répugnait. Mais elle ne savait que faire d’autre. Que dire d’autre ? il n’avait aucune envie de l’écouter pleurnicher. Il se moquait bien de ses états d’âmes, et elle aurait voulu s’approprier cette nonchalance pour repartir tranquillement. Dignement. Seulement, elle était fatiguée. Et il avait fallu que ce soit sur Octave que retombe cette fatigue. Qui d’autre aurait pu être à la hauteur de toutes ses déceptions ? Si ce qu’il avait cherché à retrouver, c’était la reine des glaces sensuelle et joueuse, il n’était pas prêt d’en voir la couleur. Elle ne se permettrait pas. Restant coite, craignant d’achever ce qu’elle avait commencé, espérant peut-être qu’Octave se dénature et montre un peu de gentillesse, elle attendit. Tout dépendrait de sa réaction à cette démonstration de faiblesse. Cet aveu, à demi-mot, de sensibilité. Elle pensait lui en vouloir s’il la méprisait pour cela, encore plus s’il lui demandait bêtement de développer, de décrire le dard et la couleur du poison dans sa poitrine.  Mais en réalité elle savait qu’elle ne le repousserait pas d’elle-même. Elle attendrait qu’il le fasse, puis elle s’en irait, jusqu’à la prochaine fois.

L’ennui, c’était que le cœur y était. Doraleen s’était pourtant parfaite dans la barricade émotionnelle. Toutes ces années de stagnation avant son entrée dans les ordres, elle les avait consacrées à ce travail d’analyse, de recherche, d’empoisonnement. Elle était désespérément consciente de la vanité de son quotidien. Et longtemps, elle avait ruminé sur les raisons qui la poussaient à agir de la sorte. Quels éléments de son éducation, de son passé, l’avaient menée à une telle aridité ? Quand est-ce que ça avait foutu le camp dans son esprit ? Elle qui se vantait de ne pas être trop sotte, en était arrivée à la conclusion que ce seul et unique choix de vie prouvait son immense faiblesse de caractère. Elle avait été profondément anesthésiée, rongée par sa famille et son école. Et contrairement à ce qu’elle pensait, la magie noire et les livres n’avaient pas suffi à compenser ce désastre humain. Les sillons étaient encore profonds, noirs et infectés. Elle réalisa rapidement qu’on pouvait la situer assez haut dans le spectre de la sociopathie, et n’ayant aucune accroche affective réelle, elle s’enfonça dans l’abîme de tout son être. Elle était en perdition. Refusant de l’admettre, de s’abaisser à rentrer chez elle – si le terme convenait – ou à trouver une occupation saine, elle se cloîtra. Si ce n’était chez elle, au moins en elle.

« Allons dear, on dirait que tu es condamnée à une tâche que même un Titan n’aurait su souffrir. »

Certainement, oui. Il n’y avait plus de retour en arrière, elle s’était trop appliquée à ronger le bon. Et le mauvais ne semblant pas adhérer à sa nature profonde, elle avait comblé le vide par un gris fade, une moyenne, une médiocrité morale qui lui donnait la nausée. Elle connaissait par cœur ce cheminement de pensées. Il lui revenait régulièrement et aux moments les moins opportuns. Et chaque fois, son souffle gelé l’éteignait avec la même efficacité. Elle ne s’y ferait jamais, car c’était au fond le constat de l’insubstance total de tout ce qu’elle avait entrepris depuis sa sortie de l’école. Insubstance relative, puisque vraiment, ce n’était pas tant l’échec de ses actions que l’absence totale de franchise qui en était le corps. Malgré tout c’était une sacrée désillusion qui la saisissait au corps, qui sommait sa raison de se tourner vers une vie moins absurde, moins insultante à son intelligence. Et elle en souffrait physiquement, continuellement.

Mais sans qu’elle puisse se l’expliquer, le sentiment s’était un peu atténué, il avait même presque disparu le soir où elle s’était abandonnée dans les bras de Jalender. Et après avoir ruminé mille et une mille fois la question, elle en était arrivée à la conclusion que Doraleen était une cause perdue pour son bonheur. Ce soir elle le sentait réellement : un nouveau nom, une nouvelle identité s’était frayée un chemin jusqu’à sa conscience. Dormant au creux de ses côtes, Louise remuait, geignait, soupirait. Elle ne disait pas un mot et ne crevait pas la surface, pas encore. Pourtant elle la sentait, languissante, réclamant en silence son lot de chair, son lot de frissons, de verbe franc et de regards doux.  Alors qu’Octave se penchait sur elle, elle sentit son attention se focaliser entièrement sur un bouton de veste, et n’en plus décrocher. Ses tempes pulsaient.

« Tu semblais bien trop passionnée par les insipides insanités que j’ai débitées presque sans l’aide de mon cerveau… »

Stopstopstopnedispasça
Avec un frisson, elle releva la tête pour croiser son regard. Oui, oui. Passionnée, c’est vrai. Saisie de passion. Il avait raison de soulever l’absurdité du comportement, c’était stupide et elle ne faisait jamais ça avec quiconque. Elle observait, jouait, crevait de cynisme et préservait ses distances. Qu’il ait usé de son éloquence ou non ne changeait rien – ce genre d’affolement ne devait pas arriver. C’était une rupture du contrat passé avec elle-même. Mais cette nouvelle force de volonté bien réelle lui tournait les entrailles, lui imposait que tout ne dépendait pas de son bon vouloir. Elle abritait dans sa poitrine une boule de chaleur incandescente qui mourrait de crever enfin la surface.

« Je suis sûr qu’à nous deux, on peut te donner l’envie de rester. Voir même de t’enthousiasmer. »

Doraleen avait de plus en plus de mal à réfléchir. Elle s’efforçait de remplacer son désir par le film de sa soirée avec Jalender, mais les images ne venaient pas. Elle avait encore un vague souvenir des sensations ressenties, mais se constatait incapable de replacer précisément les endroits où ils s’étaient rendus, l’emplacement de l’hôtel dans lequel elle s’était réveillée le lendemain matin et duquel elle avait directement transplané vers l’Angleterre. A vrai dire, si la soirée était spasmodique dans sa mémoire, elle devenait carrément opaque à partir des quais. Oui les quais elle les revoyait, elle entendait encore les rires, sentait presque la fumée colorée qui s’en élevait. Elle sentait sous ses doigts le tissu noble de la veste de Jalender. Mais après cela ? Après cela, quoi ?

« A nous deux, qui donc ? Ton cerveau et toi ? Louise et toi ? elle... »

Un sentiment qui fuse, plus qu’un véritable ordre. J’ai très envie de te revoir, Jal. S’il fallait mettre des mots, voilà ce qui serait dit. Captant le regard languide d’Octave le long de son cou, une inexplicable envie de planter ses lèvres sur ces paupières faillit renverser sa tête en arrière et commettre l’irréparable. Elle se contrôla in extremis, proprement terrifiée par ce qu’elle venait de refréner. Comme si son corps ne lui appartenait plus, ou de moins en moins. Elle entendit la voix basse et grave lui intimer de développer les raisons de sa venue, mais elle comprit bien vite la superficialité de cette demande. Que voulait-il réellement lui entendre dire ? Digne de Louise ? En voilà une assomption bien audacieuse. Sans qu’elle puisse rien ajouter, à nouveau elle se figea alors que des mains chaudes se posaient sur ses cuisses, qu’un souffle se rapprochait de son corps et de ses faiblesses. Les mots murmurés, expirés à son oreille étaient les plus inexplicablement attirants, et les plus tristes qu’elle ait entendus depuis bien longtemps. Sa vue se troubla. Quelques mots passèrent la barrière de ses lèvres.

« Louise a très envie de te revoir comme avant.»

Elle stoppa net l’amplitude de ses poumons se remplissant d’air, et lâcha la dernière prise douloureuse assurant son contrôle. Se laissant tomber en elle-même, un voile recouvrit tout son corps.


*

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La lumière. Enfin la lumière ! La belle et pure chaleur contre sa peau ! Prenant une large et avide goulée d’air, Louise s’appliqua à ne pas trembler, alors que la proximité d’Octave lui faisait bondir le cœur. Faisant rapidement la mise au point, elle avisa la courbe de la mâchoire qui se présentait à elle, et n’hésita pas un seul instant. Posant le bout de son nez contre la ligne de l’os, elle la fit glisser lentement jusqu’à atteindre le bord des lèvres goguenardes. Là seulement, elle s’autorisa à sourire à son tour. Brusquement toutes les intrigues de collégien du monde semblaient dérisoires et superflues alors qu’elle avait au creux de sa paume la boule de chaleur d’un fol espoir. D’humeur changeante, mais définitivement romantique, Louise ne pouvait pourtant s’empêcher de s’inquiéter. Est-ce qu’Octave serait heureux de la revoir ? Peut-être n’aimait-il que Dora. Avec ses lignes droites et sa beauté dérangeante, mais aussi sa froideur qui la rendait si délicieusement inaccessible. Elle, elle n’avait rien à voir avec cela, mais aimait trop son amie pour faire quoi que ce soit qu’elle ne voulait pas au plus profond d’elle-même. Mais d’abord, elle mourrait d’envie de faire la surprise à Octave. Sans réellement peser ses mots avant de les jeter, Louise s’éloigna à regret du visage chéri pour mieux le contempler.

« Contente de te revoir Octave. Doraleen est indisponible pour le moment, mais je prends grand soin de son corps en son absence. » dit-elle doucement, un léger mais immanquable accent français colorant certains de ses mots.

Louise haussa légèrement un sourcil et se détacha les cheveux d’un geste fluide, replaçant ses mèches comme elle l’aimait. Doraleen n’aurait jamais arrangé son platine ainsi, et c’était bien dommage, car ça lui irait bien mieux. Louise était plus spontanée et décidément moins coincée que sa colocataire, mais elle n’en était pas moins profondément lucide et très vive à la détente. Elle analysa la situation rapidement, en tira quelques conclusions fondatrices, hésita une demi-seconde sur la démarche à suivre. Elle sentait Doraleen qui observait, épuisée, impuissante, son anxiété faisant des ricochets autour de son front. Mais suivant ce courant de vie qui coulait dans ses membres, elle leva une main sur laquelle elle aurait bien vu quelques bagues en plus et la posa avec délice dans les cheveux qui se présentaient à sa vue. Elle plongea son regard pétillant, joueur et attendri dans celui, eau verte et impénétrable, d’Octave. Quelques délicatesses du bout des ongles plus tard, elle reprit une contenance et se redressa, très détendue, le corps délié et le sourire en coin. Très à l’aise dans cet environnement, elle savourait pleinement la qualité des sensations qu’elle recevait et repoussait sans mal les faibles et spasmodiques tentatives de Doraleen de reprendre sa place. Elle était aux commandes pour son bien, et comptait bien y rester tant qu’elle partagerait le même air que ce fascinant bibliothécaire.

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