S’allongeant toujours au coeur d’un Londres bourdonnant, Charing Cross Road n’avait pas changé d’un iota ; moldus et sorciers la traversait d’un pas agile en relevant parfois la tête pour s’assurer qu’ils n’avaient pas raté un détour, ou peut-être bien était-ce une enseigne ? Nolan savait (curieusement?) reconnaître chacun des pavés de cette allée, si bien que ses pieds pouvaient seuls le conduire à la sorcière de cuivre penchée sur sa marmite, celle qui, coincée entre une librairie d’occasion et une boutique de disques, gardait l’entrée du plus vieux pub de la capitale anglaise ; le Chaudron Baveur.

Sitôt passé le pas de la porte, puis malgré qu’il fut calé dans une lourde cape indigo le protégeant de la pluie, l’ancien blaireau s’était secoué à la façon d’un animal boueux, malmenant au passage sa tignasse plus si rousse. Après une dure journée de tenu d’inventaire de l’ensemble des pinophytes prêts à la récolte, le trentenaire avait besoin d’un désaltérant qui lui fasse oublier temporairement l’odeur marquée des résines végétales. Bon je vous entends déjà faire mention des similarités au niveau de l’aspect liquide et poisseux des alcools forts, mais là n’est pas la question pour le moment.

— Hannah darling, tu veux bien me servir un once de ton hydromel maison aux épices ? Faut que j’gagne rapidement du terrain avant que ma meilleure moitié ne vienne sonner le couvre-feu ! lança t-il tout miel à son ancienne compagne de dortoir, tandis qu’il prenait place sur un tabouret au bar.

La vérité c’est que le ton de l’ex-blaireau était inchangé depuis son passage à Poudlard, toujours jovial, en parfaite symbiose avec ce large sourire qui ne le quittait que lorsqu’il était question des pertes imposés par cette terrible nuit du 1er mai 1998. Autant dire que le sujet était soigneusement évité !

Avisant d’un bol de cacahuètes entières que la tenancière lui destinait forcément — sinon connaître les travers alimentaires de chacun, à quoi bon partager un dortoir pendant sept ans ? — Nolan s’empressa d’y plonger sa patte collante, tirant de là une poignée de noix sans défenses et toutes prêtes à êtres ingurgitées. Seulement, c’était avant que a ligne d’une mâchoire bien familière ne vienne se glisser dans son angle mort.

— Hold up, je rêve ou bien … McCormack ?